La Tormenta Negra

Mi Rockcrusis en Caco and Roll

2012-01-16T10:39:00.000-08:00

Pínchele aquí

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

Saliva y Telaraña invita

2012-01-04T20:36:00.000-08:00

Editorial Saliva y Telaraña invita:

La promotoría cultural independiente Saliva y Telaraña anuncia la creación de su división Publicaciones. A partir de este año 2012 comenzaremos a producir libros, para lo cual abrimos las siguientes convocatorias:

ROCK AND ROLL-ETRAS

Se convoca a todos los escritores de cualquier parte del universo a enviar un cuento inédito con las siguientes características:

-El título del cuento deberá incluir el nombre de una banda de rock, de cualquier tiempo, país y género. En el texto debe respirarse el ambiente, la mitología o los conceptos que esa banda crea con su música.

HOMENAJE A FRANKESTEIN

Con motivo del 215 natalicio de Mary Shelley, publicaremos un tributo escrito a su novela, todo un icono de la novela gótica y el cine de terror. El cuento inédito debe reunir las siguientes características:

-En su trama debe existir relación con el espíritu de Frankestein o menciones a Mary Shelley.

OOBRAS DE AUTOR

Saliva y Telaraña Editorial está abierto a recibir manuscritos de novela, cuento, ensayo y crónica para su evaluación y posible publicación por parte del Consejo Editorial. La forma y extensión son libres, pero el recibirlos no representa ninguna obligación de publicación por parte de la Editorial. Cualquier detalle respecto al tiraje, distribución y producción del libro se discutirá personalmente con el autor una vez autorizado su manuscrito.

Requisitos:

En el caso de los textos de Rock and Roll-etras y Homenaje a Frankestein, los textos se recibirán hasta el 13 de febrero.

-La extensión de los cuentos en ambos casos será de 5 mil caracteres máximo, con espacios.

-Los cuentos deberán enviarse como archivo adjunto en formato Word, Times New Roman a 12 puntos, espacio doble al correo: ladecadaoscura@hotmail.com firmados con nombre o seudónimo.

-Los autores seleccionados serán notificados por correo electrónico a más tardar el 14 de febrero del año en curso, así como de las negociaciones para la publicación. Cada autor recibirá un ejemplar del libro terminado.

-Cualquier duda sobre la presente convocatoria será resuelta por los integrantes del Consejo Editorial.

Keep On Rocking in the free world

(Neil Young).

Saliva y Telaraña

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

Pearl Jam: Estarán tocando nuestra canción

2011-11-23T09:41:00.000-08:00

Resulta que cumplirás 22. Naciste en 1989, un año antes de que el vocalista originario de Washingtin Andrew Wood tuviera a bien saturarse las venas de heroína y decapitar a una banda tan prometedora como Mother Love Bone previo a que lanzara su primer disco, Apple. Seguramente apenas era capaz de tragar manzana convertida en puré cuando yo ya escondía mis primeras Playboy debajo del colchón.   

Tenías dos años cuando me rompía las rodillas de los jeans con las navajas de afeitar de mi padre. Otras veces se me rasgaban por el uso continuo sumado a mi negativa por echar los pantalones a la lavadora en intervalos menores a los 15 días. A ti te tocó comprarlos rotos de fábrica. Entre más agujeros, más ceros exhiben las etiquetas. Seguramente aprendías a caminar cuando la horda de escuincles que hace dos décadas cursábamos la secundaria nos reuníamos en casa del único compañero que tenía televisión por cable. Disfrutábamos de los primeros videos de Pearl Jam, la banda que el bajista Stone Gossard y el guitarrista Stone Gossard formaron tras la obligada disolución de MLB.

Todos fuimos Marcos

Te imagino mirando caricaturas noventeras –quizá los Animaniacs o los Tiny Toons– mientras te chupabas el dedo. Quizá, en ese mismo momento, alguien me pasó mi primer cigarro de mariguana en alguna reunión preparatoriana cuando celebrábamos la salida al mercado de Vs., el segundo disco de PJ que algún compañero se había comprado como cassette en los pasillos Periocoapa. Mi generación ya se mostraba descontenta con un mundo al que tú apenas abrías los ojos. Ambos los hacíamos, pero de diferente manera.

En 1994 sucedieron cosas importantes. El levantamiento zapatista llamó nuestra atención. Comenzábamos a cuestionarnos por qué el PRI acumulaba tantos años al frente del país y, sin lugar a dudas, nos sacudió el hecho de que Vitalogy, el que entonces fue nuevo disco de PJ, exhibiera un libro de anatomía como booklet. Una de sus canciones, Spin the black circle, hablaba de esa nostalgia hacia los acetatos de vinil, un material de antropología rockera que tú sólo conoces como objeto de colección. En esos momentos tú estabas a punto de entrar a la primaria y es probable que un sujeto como yo, que se preciaba de tener una melena que pocas veces a la semana saludaba al peine y que se ataba una camisa de franela a cuadros a la cintura cual si se tratara de un estandarte a media asta, le produjera miedo y la necesidad de abrazar la pierna de mami si nos encontrábamos por la calle.

Te tocó crecer ya no con una nana electrónica apersonada en una televisión, sino una cuidadora cibernética que ponía a tu alcance todos los rincones del mundo a un clic de distancia.

Estas son las mañanitas grunge

Vamos a ir al concierto de PJ en el Foro Sol. Tú quieres sumergirte en el gentío para asegurarte un espacio en la primera línea, pegada a la valla de protección. No encuentro cómo decirte que a mi edad prefiero ver a esos toros del rock desde la barrera, que son ya 20 años de seguirles la pista y emocionarme con No Code, de 1996; lo mismo que Riot Act, de 2002, o Backspacer, de 2009.

En dos ocasiones estuvieron en nuestro país. En 2003 apagué en mi pastel casi las mismas velas que tú el año pasado. Bebí suficiente cerveza como para que no me importara sacudirme como poseso en el Palacio de los Deportes. No te conocí entonces, pero es probable que al mismo tiempo estuvieras inmersa en los preparativos de tu fiesta de XV Años. En 2005, cuando Eddie, Stone, Mike, Jeff y Matt volvieron a México, tú ya eras fan. Había comenzado tu espera personal por esa experiencia que compartiremos: desgañitarnos mientras cantamos las mañanitas grunge en el cumpleaños número 20 de Pearl Jam. No en vano trascendieron generaciones, que tú y yo podemos reñir por muchas cosas, mi amor (que a veces me da sueño y quiero irme temprano de las fiestas o el que a tu madre no le parezca que yo sea 12 años mayor que tú), pero nunca discutimos por Pearl Jam.

(Playboy, noviembre 2011)

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

La Galaxia de Canela

2011-11-18T10:29:00.000-08:00

You stole the sun from my heart

Manic Street Preachers

Se zampó de una sentada tres donas de azúcar, dos conchas de chocolate y una hojaldra embarrada de mermelada de fresa. También se bebió un litro de leche caliente y al final se golpeó con el puño en medio del pecho hasta que el trueno de un eructo estalló en su boca.

Había mujeres en el cuarto, pero ninguna lo llamó cerdo.

Luciano volteó hacia la puerta de la cocina.

-Por hoy ha sido demasiado -lo reprendió su madre -vete a descansar.

En realidad resultaba tan peligroso mandarlo a dormir luego de devorar semejante cantidad de bizcochos que permitirle comer uno más, pero todas las noches Andrea sentía la necesidad de ponerle un alto a su hijo, porque nadie más en la casa o en el pueblo lo haría. Estaba segura que por morbo lo mirarían comer hasta que su hijo reventara igual que un sapo.

Luciano se limpió los bigotes de leche con la manga de la camisa. Suspiró y se puso de pie. Con la pereza de un elefante, dirigió su redondez hacia el cuarto del fondo, adonde se mudó cuando su gordura no le permitió subir las escaleras hacia la planta alta de la casa.

-Mejor se hubiera dado a la bebida como todos los despechados -expuso la tía Gabriela, sin levantar la vista de la bufanda que como oruga tejía encogida sobre sí misma.

-O estudiado astronomía, que tanto le gusta -consideró el abuelo, que mantenía entre las manos un control remoto sin pilas. De cualquier forma jamás apagaba la televisión ni cambiaba de canal.

Igual que alfileres en un cojín, aquellas frases se acumulaban en el corazón de Andrea. No lograba acostumbrarse. Hace un año Priscila, la morena más bella del pueblo, se marchó dejándole a Luciano el corazón en forma de una triste galleta mordida.

-Se ha ido a los Estados Unidos -dijo aquella mañana el abuelo, sin soltar el control remoto.

-No, se marchó con otro hombre -opinó la tía Gabriela, sin que sus dedos dejaran de danzar alrededor de la infinita bufanda.

Pero a Luciano se le había metido una idea entre ceja y ceja. A Priscila se la robaron los hombrecitos del espacio. En aquellas noches cuando merendaban juntos, solían preguntarse qué habitaba en los agujeros negros de las donas de moka, cuántas estrellas arrancaría el panadero del cielo para tapizar la superficie de las conchas y si los chochitos con que decoraba sus piezas no eran sino fragmentos multicolores de la estela de un cometa.

-Se la han llevado para convertir su piel en una galaxia de canela- dijo Luciano la primera noche que pasaría sin Priscila -y sus ojos en dos estrellas de cacao.

Y empezó a comer. Hacía especial hincapié en las donas, pues sostenía que en sus hoyos negros podía perderse no únicamente una bella mujer como Priscila sino hasta una montaña, pero también devoraba las conchas porque bajo su capa de polvo lunar los hombrecitos pudieron sepultar su novia después de robarle la piel.

Una mañana, Luciano amaneció muerto.

-Ha sido el colesterol y el empacho -dijo la tía Gabriela.

-O la intolerancia a la lactosa -terció el abuelo.

Una semana después del velorio, Andrea tendía la cama de su hijo. Entonces, entre las cobijas descubrió aquello. Su hijo no se había ido al cielo ni al infierno, como afirmaron el abuelo y la tía, respectivamente. Ahora estaba en brazos de Priscila.

Sobre la cama observó el orificio de la última dona que su hijo se comió. Terminó la dona y dejó el agujero, en cuyo centro se había formado una nueva galaxia de canela.

(Publicado en la revista El Gourmet.Com)

NoS LEEmos, SatANáS MEDiAnTE

La Fresa del Under

2011-07-26T10:03:00.000-07:00

La fresa subterránea

De acuerdo con quienes saben de agricultura, las fresas deben mantenerse en la sombra, lejos del calor.

Esta Fresa, en efecto, se ha mantenido las últimas tres horas a la sombra. Brilla porque es la única que viste de rosa entre tanta negrura. Se ha encerrado en un lugar bastante caliente, pero no se pudre. Por el contrario, lo disfruta.

El DJ pincha una de los Caifanes.

Perdí mi ojo de venado, nadie me va a proteger.

Desde que La Fresa y sus amigos llegan al Real Under, las miradas lo dicen todo. Ni una palabra, pero sí muchos ojos que los desmenuzan.

Unos fresas.

Ash, cada vez vienen más.

Este lugar ya no es lo mismo

Está valiendo madre.

La Fresa y sus amigos venían caminando. Pasaron delante de un bar de altos vuelos, custodiado por un santo cadenero que decidía quién era digno de entrar al Cielo y quién no.

Pinches elitistas de mierda, dice uno de los amigos de La Fresa, vámonos al antro chido.

Monterrey 80 es el destino. Por la estrecha puerta del Real Under apenas entra una persona a la vez, pero es más fácil conseguirlo que acceder al antro auténticamente fresa, donde nadie tiene permiso de entrar con tenis y camisetas.

Por eso las abuelitas dicen te irás al cielo con todo y zapatos. De tenis, únicamente entras en el infierno. El Under es un infierno divertidísimo.

Muy poca luz es bienvenida aquí. La Fresa y su pandilla apenas distinguen la silueta del punk de casi dos metros que los catea a la entrada. El Real Under es una casona de tres pisos en cuya fachada existe un punk regando una flor anarquista. En el primer piso hay una barra donde se puede conseguir cerveza. A un costado se ubica una sala de descanso, donde la mayoría duerme la borrachera o intenta ligarse a alguna chica oscura de lindas pestañas. En el cuarto de enfrente se extiende, pequeña y majestuosa, una de las dos pistas de baile y a su izquierda, el baño de mujeres. En la planta superior existe un salón de baile alternativo, principalmente de electrodark, y el baño de hombres, además de unos sillones para tumbarse cuando ya no te puedes mantener recto.

Provistos de cervezas, La Fresa y sus amigos se internan al corazón de esa olla donde hierven los seres humanos. En segundos, la comitiva está saltando de lo más feliz en el ojo de un huracán de criaturas de la noche. La Caguama rola de mano en mano, de boca en boca, recoge restos de saliva y espuma sin escalas, con destino al estómago.

La gente luce sus mejores garras mientras se agita bajo las órdenes del DJ, Lord Fer, que pone una canción de Eva O, Children of the light.

White dove can fly if they have their wings. People can fly, oh god give us wings.

El DJ también sale a la calle con su piel de vampiro. Es posible que en la calle, entre los vivos y aburridos, los asfixiados con corbata, este sujeto llamara la atención y provocara miedo y sentimientos repulsivos. Aquí adentro, es motivo de envidia y devoción. Sea por su alta y delgada fisonomía, que entre los góticos representa un patrón estético aspiracional, o por el crepé, que como un nido de cuervos adorna su cabeza. Hace de la tarima un púlpito desde donde dirige un sermón musical. Quienes hablan son sus discos, que por decenas se acumulan bajos sus manos, organizados en un par de carpetas negras. Igual que una estrella de rock sin guitarra, Lord Fer protagoniza un espectáculo que ya se ha vuelto popular entre los asiduos al Under. Se contonea como una bruja. Mueve sus manos como dos pálidos relámpagos en medio de la penumbra. Canta sin voz las letras en un acto kareoke subterráneo. La gente baila, por momentos dirige la mirada hasta él y le agradece que no se conforme con ser una estatua viviente.

La Fresa se contonea con sensualidad. Entre tanta crinolina negra, saco de terciopelo, estoperoles y vestidos con holanes, su minifalda y su coleta de caballo hacen que luzca igual que un tulipán rosado que florece en medio de un cementerio.

Todo lo que pone Lord Fer le gusta. Lo baila. Lo canta. Entonces quizá no son tan fresa La Fresa.

En la mitad de la pista una decena de entusiastas vampiros, con el rimel roto, por culpa del sudor, en forma de miles de arañazos negros, exigen a todo pulmón una rola de Morrissey. Pero Lord Fer no realiza complacencias.

En vez de eso, les receta una variedad de primos hermanos del gótico: Too Drunk To Fuck, de Dead Kennedys.

Went to a party. I danced all night. I drank 16 beers. And I started up a fight.

Desde uno de los muros, una pintura de The Adicts se complace que la estridencia sea todavía el combustible en las venas de muchos necios antisociales. En el cubo de ocho por ocho nos apretujamos unos 80 malditos. Aún así, a la masa encuentra la forma de organizar un benévolo slam. Cinco punks de alzadísimas mohicas bailan en círculo y se golpean en los hombros con la violencia medida, para que nadie salga herido.

Después, el punk tiende un puente al ska y del ska, las bocinas vomitan un rock and roll de antaño.

Lord Fer se convulsiona desde su tarima. La Fresa observa sonriente la madriza ritual.

Por las bocinas brota Rock This Town.

Los Fresas, pero sobre todo La Fresa, bailan de lo más entusiastas. Una hora antes, cuando caminaban sobre Medellín, se prendieron un gallo y ahora, el payaso los sorprende en medio de la pista. Sus ojos se pierden en los laberintos visuales del estrobo, que desde lo alto de un falso candelabro nos observa. Se unen a la petición generalizada de ¡Morrissey, Morrissey!

Un punk con pantalones militares saca a bailar a una diminuta gótica. Porque El Real Under es la ONU de la contracultura. Aquí es la fiesta donde nadie se conoce, pero todos son invitados. Todos juntos a seguirla a una casa. A huevo. Donde sea pero que el sol no nos sorprenda en la calle, sin algo de tomar en la mano cuando los policías nos muerdan la yugular.

Cerca de las tres, la fresa ha dejado de bailar. Está pacheca, peda y agotada. La sonrisa es un tatuaje indeleble en su rostro. Camina otra vez sobre Medellín. Es una mariposa luminosa rodeada de amigos que explora la madrugada.

De puro coraje, dice ella, ahorita en la casa ponemos a Morrissey.

(Publicado en la revista Gorila)

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

2011-06-15T08:35:00.001-07:00

Se rompió la tubería de mis aueños húmedos y ahora gotean en mis horas de vigilia. Qué bien te ves.

Misfits le canta a las muertas de Juárez

2011-05-17T14:37:00.000-07:00

Por Arthur Alan Gore

La musa inspiradora de Jerry Only no es una rubia exuberante de tetas enormes, diminutos bikinis y muy pocas neuronas, como le gustan a estrellas de rock del tipo Tommy Lee. Para el actual líder de Misfits, no existe nada más inspirador que las horripilantes criaturas sin cerebro –sí–, muy poca ropa –porque casi siempre la traen tasajeada– pero con olor a muerto.

Aunque por el momento no cuenta con fecha exacta de salida, es un hecho que el nuevo disco de la banda de horror punk se llamará The Devil’s Rain, inspirado por completo en el mundo de los zombies, y estará disponible en algún momento este año. Only lleva mucho tiempo anunciándolo, aunque ahora existen por lo menos dos canciones que se pueden comprar a través de iTunes, Twilight Of The Dead y Land Of The Dead, esta última se puede escuchar íntegra en Misfits.Com.

Por si fuera poco, la banda se presentará en nuestro país en dos conciertos, el 5 de mayo en Monterrey y al día siguiente, el 6, en el Vive Cuervo Salón de esta capital, por lo que es muy probable que además de versiones clásicas de Last Caress o American Psycho, nos deleitará con nuevas canciones que caerán como litros de sangre de virgen en nuestras agradecidas gargantas.

Hace un año charlé con Jerry, cuando estaba reciente el 30 aniversario del grupo, y recuerdo cuál fue su respuesta cuando le mencioné que mucha gente da por muerto al punk.

“Entonces los Misfits estamos muertos desde hace tiempo, pero somos unos muertos vivientes muy guapos”, dijo. ¿Alguna prueba más de su amor por el universo zombie?

En aquel entonces yo trabajaba como manager de una banda metalera integrada por cuatro bellas mujeres, las Mystica Girls, que compartieron escenario con Misfits en el desaparecido Hard Rock Live. Pero también era periodista, como ahora, y tuve la oportunidad de entrevistarlo. Recuerdo que a Jerry Only, Robo y Dez Cadena –ex integrante de Black Flag– les trajeron una caja entera de botellas de Jack Daniels que apenas probaron y que durante su ruidoso soundcheck los meseros del Hard Rock comenzaron a hacer slam. También que desde temprano había mucha banda formada afuera del bar.

Ahora que algunos detalles del nuevo disco de Misfits se han revelado (principalmente en una entrevista que Jerry le concedió a The Blairing Out With Eric Blair Show), sería bueno revivir algunas de las cosas que Only me comentó en nuestra charla.

Por ejemplo, el hecho de que el arte del nuevo sencillo Land Of The Dead –lanzado además en vinil– contó con una portada dibujada por Arthur Suydam (responsable de dibujar Zombies para Marvel), autor de la calaverita icónica del grupo que a su vez rinde homenaje al creador de La Noche de los Muertos Vivientes, el cineasta George A. Romero. Hay que decir que las canciones nuevas están inspiradas en esa película. También hay una titulada The Monkey’s Paw, una especie de balada en la que un amante quiere revivir a su novia, muerta, para continuar con su romance. ¡La única canción romántica de Misftis tenía que ser necrofílica, carajo!

Maquillados para matar

Jerry, según me contó, no se cree inventor de una estética terrorífica en el punk: “¡Los chicos que vienen maquillados como yo a los conciertos se ven hermosos (risas)! Nosotros no inventamos el maquillaje. Antes que nosotros estuvo Alice Cooper y antes que él, Little Richard. El maquillaje es parte de la diversión, si quieres parecerte más a un monstruo o a un travestí, eso no es importante, lo que debe preocuparte es imprimirle tu sello personal. Los Misfits tenemos una gran imagen. Mi padre tiene un taller para trabajar el acero, aquí hacemos adornos para la ropa y los instrumentos, o sea que ofrecemos algo más que la música”.

De acuerdo con lo expresado por el bajista y cantante a Eric Blair, uno de los temas que escribió, Dark Shadows, fue enviado a Tim Burton con la esperanza de que el cineasta lo incluya en la nueva película que dirige, con el mismo título, y que estelariza Johnny Depp. Se trata de una historia de vampiros. Ésta es la tercera que Jerry lo intenta, ya que anteriormente le envió rolas a Burton con la esperanza de que formaran parte de las bandas sonoras de Mars Attacks! y El Planeta de los Simios.

Paralelo a ello, entre las canciones que conformarán The Devil’s Rain, Jerry escribió una rola que está íntimamente ligada a México y que, sin duda, causará controversia. Se trata de Where did they go?, que está inspirada en los asesinatos de mujeres en Ciudad Juárez, Chihuahua.

Aquella ocasión que entrevisté a Only, le pregunté si había escuchado la versión cumbiera que Molotov grabó de I Turned Into A Martian y que ocasionó que una banda, Patrulla 81, lo hiciera en duranguense. Como gran intérprete de covers, Jerry expresó que aquello no le molestaba y que, por el contrario, lo hacía sentir honrado.

“Es un honor que los chicos te consideren una influencia, cuando estoy sobre el escenario y veo a todos esos punks locos saltando me siento muy agradecido. Metallica toca canciones nuestras y lo hacen con su toque metalero, mientras que My Chemical Romance también hace lo suyo. ¿Sabes? Lo que de verdad me encabrona es que las bandas no sigan nuestro ejemplo en lo que se refiere a estar cerca de sus fans. Odio a esas pinches súper estrellas inalcanzables”.

Conciertos

5 de mayo Monterrey Escénica

6 de mayo México DF Vive Cuervo Salón

Publicada en el actual número de la revista Gorila

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

Saúl y Alejandro

2011-04-04T06:52:00.000-07:00

A propósito de la presentación de Caifanes en el Vive Latino, me permito compartir un fragmento de la anécdota que Chico Migraña publicó en nuestro libro Tormenta de Sangre. Si se la quieren refinar enterita (la anécdota) no dejen de pedir el suyo en el Chopo o al correo ladecadaobscura@hotmail.com

La imagen es de Carlos Carapia, quien ilustró el libro.

Dime, Jaguar

Por Chico Migraña

(...)Saúl había regresado a la luz pública luego de un semi retiro en el que se dice estuvo en contacto con la naturaleza y algunos chamanes. Tuvo un problema serio de salud (nódulos en las cuerdas vocales dicen unos, cáncer en la garganta dicen otros) y tras su regreso a los escenarios, el polvo y el humo de cigarro eran absolutamente prohibidos. Obviamente al montar un escenario sobre el ruedo de una plaza de toros, lo que más había era polvo. Y ahí la conocí. Minutos más tarde, mientras daba instrucciones a diestra y siniestra y luego de repetir mil veces que la única manera de que las cosas salgan bien es haciéndolas uno mismo, me pude acercar a ella.

“Ya están pedidas varias lonas que cubrirán el ruedo, sólo que no han llegado”. Me preguntó por qué no se lo dije antes. Vaya, el aprendizaje llegaba a borbotones. En su acelere, lo último a lo que me dio tiempo fue a decirle que sabíamos de las limitantes del contrato en cuanto al polvo y que lo habíamos resuelto. En fin. Llegaron las lonas, las tendimos sobre el ruedo y casi todo estuvo listo. El único detalle era que las lonas eran cuadradas y el ruedo, pues redondo. Algunos espacios al costado del escenario no quedaron cubiertos y por supuesto, se volvieron motivo de regaño. Sin embargo la actitud ya era otra. Ella es el tipo de persona que al notar disposición y actitud, a pesar de no cambiar nunca el tono histérico y regañón en su voz, se convierte en una persona solidaria y tolerante.

“Necesito una manguera”. La conseguimos y la solución brotó ante nuestros ojos como el agua misma lo hacía del accesorio. “Si mojas la tierra, ya no se levanta el polvo”, dijo. Esa noche fue un lleno total. Pero en algún momento, típico del público mexicano, los que tenían debajo de sus pies el suelo mojado decidieron hacer bolitas de lodo y jugar al tiro al blanco, sobre todo, con Alfonso André.

La siguiente fecha fue en Tlalnepantla, en el Centro de Convenciones. Marusa tenía en ese tiempo a dos asistentes, Angelina y Paty. Ambas tenían como labor principal mediar entre su jefa y el resto de la gente. Titánica labor por cierto porque la exigencia era realmente mucha. Pero si el contrato especificaba determinada cantidad de aguas, de cervezas, tés y complementos, ellas debían checar que todo se cumpliera. Y fue así como aprendí que esas exigencias difícilmente son caprichos de las bandas. La bebida, la comida (carnes frías, quesos, verduras picadas, sándwiches) se usan sobre todo para atender al enorme contingente de manos que laboran en un concierto. Técnicos de iluminación, sonido, tramoyistas y chalanes varios, técnicos de apoyo de la banda, choferes, gente de seguridad… Todos comen y beben, y la banda suele tenerles mucho respeto porque son los soldaditos, las hormiguitas sin las cuales el escenario no podría montarse, las luces y bocinas no podrían colgarse de las estructuras destinadas para ello, en fin, los trabajadores silenciosos que preparan todo para que las bandas lleguen nada más a entretener a la audiencia.

Esa noche, Marusa y yo ya sonreíamos al encontrarnos corriendo por los rincones del inmueble. Este era techado y alfombrado, así que no había mayores problemas. Aunque eso no impidió que se solicitara una vez más una manguera. No importaba que el inmueble fuera alfombrado, “la gente se está deshidratando, hace mucho calor, hay que darles agua y mojarlos un poco”. Y lo hicimos. Fue justo en ese inmueble que aprendí algunas técnicas de las fans para acercarse a Saúl. Se pegaban a la valla, ponían cara de desfallecidas para que los de seguridad las sacaran de entre la gente y las llevaran a un costado del escenario para ser atendidas. Ahí, tendida en el suelo, una de ellas abrió un ojo, vio que estaba pegadita al tablado, se levantó de un brinco y tras subir una breve escalinata se abrazó de Saúl, quien acostumbrado a semejantes demostraciones sonrió y la abrazó.

Así aprendí muchas cosas de lo que sucede tras bambalinas en los conciertos. Cada uno es diferente aunque parezca igual. No importa que las canciones sean las mismas, la adrenalina cambia, el humor no es el mismo, el público tampoco. Siempre es una incógnita el que pasará, tanto así que en la segunda edición del Vive Latino (2000) me tocó vivir más o menos de cerca una nueva anécdota jaguar. En la segunda noche tocarían tanto Enrique Bunbury como Jaguares, que era la banda estelar. Por ahí andaba Alejandro Marcovich, el entonces ex Caifán. La tensión no era tanta como se supone y se dice, es un festival enorme en el cual esos detallitos sólo son perceptibles, como toda esta anécdota, tras bambalinas. (...)

Libros:ladecadaobscura@hotmail.com

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

Mi útlima entrevista con Rita

2011-03-12T00:13:00.000-08:00

Ella lo dijo: los grupos de su generación querían cambiar al mundo.

La vampiresa se convirtió en mamá

Por Arthur Alan G. G.

MARÍA SABINA y GALILEO GALILEI tienen características en común. Mientras la sacerdotisa oaxaqueña revolucionó al mundo con su uso ritual de los hongos alucinógenos, el italiano sacudió igualmente a la sociedad al afirmar que la Tierra se movía alrededor del Sol.

¿Dónde quedaron Sabina y Galileo, los dos amores musicales de la cantante?

RITA GUERRERO responde, en entrevista exclusiva con GÓTICA: “Con el Ensamble Galileo he tocado regularmente, incluso cuando mi hijo apenas tenía dos meses dimos un concierto, pero con Santa Sabina sí fue necesario darnos un descanso, llevábamos 16 años sin parar”.

Ahora Rita vive tranquilamente en compañía de su pareja Aldo Max, quien se desempeñara como saxofonista de Santa y el hijo de ambos, Claudio.

Sin embargo, la comezón por liberar nuevamente sus exquisitos fantasmas en forma de notas musicales continúa patente y con la irreprimible necesidad de salir a flote.

¿Cómo ha cambiado tu perspectiva del arte a partir de convertirte en madre?

Hay diferencias muy marcadas, tanto que no te las podría explicar. La vida es distinta desde el momento en que te vuelves responsable de un ser humano; aunque sigo haciendo mis cosas, sí te cambia el esquema. Pero me siento poseedora de una riqueza infinita.

Hablemos de rock. Ahora que Santa Sabina está en receso, ¿cómo observas la escena actual?

Es muy distinta a mi época. En ese sentido me siento afortunada porque Santa fue un grupo, sí de rock por los instrumentos que tocábamos, pero que en definitiva fue más allá de los límites del rock. Los grupos de mi generación queríamos cambiar el mundo, ahora sólo les interesa vender muchos millones de discos.

Aunque no se tratara de una banda exclusivamente gótica, Santa sí fue grupo de culto entre la cultura oscura, ¿cuál es tu percepción de esa cultura?

Me parece muy interesante y me llama mucho la atención su gente. Creo que Santa sí era oscura, pero al mismo tiempo era un grupo de luz. Quizá lo que nos volvía más oscuros es que no existían bandas como nosotros. Respecto al Ensamble Galileo, igualmente nos siguen mucha gente oscura porque les interesa la música antigua y eso me parece muy chido. La cosa es no clavarte: qué bueno que te gusta el negro, pero también hay otros colores (risas).

¿Qué tan oscura te consideras tú?

Un poco (risas) Me gusta mucho la ropa y el maquillaje, se me hace muy divertido. Respecto a lo que escucho, me gusta mucho la música medieval y no existió época más oscura que el medievo. También hay películas como NOSFERATU que son de mis favoritas. Tiene una estética impresionista que me agrada bastante.

Voto por voto…

Rita Guerrero nació en Guadalajara y desde los diez años ingresó al Taller Infantil de Música del Departamento de Bellas Artes. Más adelante, ya en la Ciudad de México, entró al Centro Universitario de Teatro donde estudió la carrera de actuación. Antes de cantar en Santa Sabina, participó en puestas escénicas como Compañeros de AUGUST STRINDBERG, Polo Pelota Amarilla de JESÚS GONZÁLEZ DÁVILA y Otra ópera de tres centavos de Bertolt Brecht.

Su formación humanística la ha mantenido sensible a las problemáticas sociales, más si tomamos en cuenta que Santa Sabina fue una de las agrupaciones participantes en el colectivo SERPIENTE SOBRE RUEDAS que continuamente apoyó causas como la del EZLN.

Al parecer, tu condición de madre no ha adormecido tu conciencia social, ¿Porqué aceptaste conducir un programa de televisión para el PRD?

No ha cambiado mi parecer porque el país no ha cambiado tampoco. Hay corrupción, impunidad y falta de democracia. Estoy con la resistencia civil y aunque no concuerdo ciegamente con Andrés Manuel (López Obrador), sí estoy consciente que el 2 de julio hubo un fraude electoral. Eso sí, creo que la política en general es horrible pero todos tenemos que estar enterados. Antes que los políticos me importan los seres humanos y no es justo, por absurda que se oiga la frase, que haya tanta injusticia. Por eso acepté el programa (LA VERDAD SEA DICHA, martes, una de la mañana, por Tv Azteca).

Ya hablamos del tema pero ¿porqué crees que a las nuevas bandas estos temas les tienen sin cuidado?

No lo sé, pero es feo porque Santa ni siquiera cuando pasaban nuestros videos en Mtv traicionamos lo que pensamos. La disquera siempre se ajustó a lo que nosotros queríamos. Nunca nos obligaron a ir a un programa o algo así, porque sabían que diríamos que no.

Muchos de tus contemporáneos, como Saúl (Hernández) o Roco (Maldita Vecindad) ya son padres, ¿nunca has sentido nostalgia por los viejos tiempos?

Sí, mucha, pero la vida es así y yo, como mujer, creo que la siento más. Extraño esos días de ensayos, de conciertos, de rock… porque el rock es así y ahora yo soy responsable de otra vida. Pero está bien, la verdad soy muy feliz y ya pronto, quizá en el verano, nos reunamos para planear lo nuevo de Santa Sabina. Además tengo otros proyectos, como a dirección del coro de la Universidad del Claustro de Sor Juana.

Hasta la vista, Rita, muchas gracias.

Gracias a Gótica.

(Publicado en Gótica)

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

2011-02-27T18:08:00.000-08:00

REVISTA GÓTICA CELEBRA SU PUBLICACIÓN NÚMERO 50 CON EL CLAN EN CONCIERTO, BAILARINAS DE GOTHIC BELLY DANCE Y UN CONTROVERTIDO PERFORMANCE ESTE VIERNES 4 DE MARZO

Hablar de la escena oscura en México es referirnos a un movimiento que tiene, cuando menos, 20 años de existencia como una de las fuerzas subterráneas más activas, culturalmente hablando. El performance, el teatro, las letras, el cine y por supuesto, la música, han sido algunas de las expresiones artísticas que con más entusiasmo ha producido la comunidad gótica, dark o siniestra, por el vocablo con el cual se le denomina en España.

Aunque algunas publicaciones musicales tradicionalmente le dedicaban algunas páginas al género oscuro dentro de sus contenidos, no existía una revista formal –con ello nos referimos a que estuviera dentro del mercado editorial- enteramente enfocada al universo gótico. Sin embargo, la necesidad por difundir información respecto a la escena se satisfacía principalmente por fanzines –revistas independientes–, de tirajes mucho más cortos y distribución mucho más local, así como por blogs en Internet.

En este contexto, hace ya caso cuatro años existe Gótica, una revista formal que intenta reivindicar la fuerza del movimiento oscuro a través de la difusión de sus expresiones artísticas. Música, teatro, cine, performance y letras son algunas de las muchas artes a las que la revista mensual, dirigida por Ángel y su grupo de colaboradores, les ofrece sus páginas. Después de una férrea batalla, Gótica celebrará en marzo la publicación de su número 50, gracias a todos aquellos que se han subido al barco. Por ello, organizará una fiesta especial con algunos de los artistas que han formado parte de su contenido en casi cuatro años de historia.

El Clan, banda fundamental en la historia de la música oscura en México, será el invitado de honor en esta celebración al amparo de la luna. En este 2011, la banda hoy integrada por Jaime Chávez, Ricardo Lasala (ex vocalista de Ansia), Josh Nébula, Omar Zu e Iván Salinas cumple 20 años de existencia, que celebra a tambor batiente con la salida de un nuevo sencillo, En mi libro, que se puede descargar gratuitamente y que servirá como preámbulo para el lanzamiento de un nuevo disco que sucederá al exitoso Nadie está mejor muerto, tercero en su discografía de estudio y publicado en 2009. Además, El Clan revelará su historia (pleitos, sinsabores y excesos incluidos) en un libro escrito por el periodista Arthur Alan Gore, colaborador de Gótica, que estará listo en noviembre.

Saliva y Telaraña, exitosa compañía artística independiente perteneciente a la escena oscura, participará con actos de Gothic Belly Dance protagonizados por su sensual cuerpo de bailarinas integrado por Lady Valn, Alice Green, Ady Vamp, Mandy Manson y Selene, quienes adaptan la tradicional danza árabe del vientre a canciones de grupos como London After Midnight, The Cruxshadows o System of a Down.

Warsaw, proyecto integrado por colaboradores de Gótica que rinden tributo a bandas como Bauhaus, Siouxxie, Joy Division o Billy Idol, y Luna de Hiel, ensamble minimalista de metal oscuro performance poético encabezado por otro colaborador de la revista, conformarán otro momento especial de la noche.

También se expondrá una muestra fotográfica por parte de Rebeca Martell y Germán García, dos de los fotógrafos de la publicación.

Finalmente, dos bellas y peligrosas exponentes del performance, dejarán a los asistentes boquiabiertos con las acciones que presentarán: ellas son Frida con Todo Mi Odio y Nosi.

La entrada a esta fiesta que se realizará el viernes 4 de marzo en la Casa Hilvana (Colima 378, Col. Condesa) será gratuita entre 9 y 10 PM presentando en la puerta el número 49 de Gótica, mientras que el resto de la noche el costo será de 50 pesos.

MÁS INFORMACIÓN:

www.myspace.com/casahilvana

www.myspace.com/revista_gotica

www.facebook.com/pages/Difusion-Cultural-Saliva-y-Telaraña/

www.myspace.com/elclanmx

www.myspace.com/fridacontodomiodio

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

MESA REDONDA PERIODISMO DE ESPECTÁCULOS

2011-02-25T19:22:00.000-08:00

Si les interesa el tema, allá los veo. No va Arthur Alan Gore... sino Arturo J. Flores

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

Curso de periodismo de rock

2011-02-17T14:31:00.000-08:00

Arranca Curso de Periodismo de Rock

“El periodismo de rock es gente que no puede escribir entrevistando a gente que no puede hablar para gente que no puede leer”.

Esta frase, cargada de mala leche y gran ironía, es responsabilidad de Frank Zappa.

Tristemente, los tiempos modernos nos dicen que el maestro tenía toda la razón. En la actualidad, el periodismo de rock no atraviesa sus mejores momentos. Existen pocas revistas, programas de televisión y espacios radiofónicos donde se puede practicar el periodismo rockero de investigación. Máxime, en las escuelas donde se parte la carrera de ciencias de la comunicación pocas veces se ahonda en la fuente musical.

De esta necesidad sale el Curso 100% práctico de Periodismo de Rock, que imparte Arturo J. Flores en el Centro Cultural Woody Allen. Durante 6 sesiones, el alumno tendrá la oportunidad de analizar textos publicados en revistas musicales profesionales, además de recibir en el aula la visita de músicos, periodistas en activo, locutores de radio y managers de bandas que compartirán su experiencia dentro del universo del rock en México.

Además, cada uno será enviado a cubrir conciertos, conferencias de prensa y entrevistas que serán publicadas en medios profesionales.

Inicio de Curso: 23 de febrero

Cuándo: Todos los miércoles de 7 a 9 PM.

Informes e inscripciones:

Centro Cultural Woody Allen

Queretaro # 196 Col. Roma

entre Monterrey Y Medellin

abrimos De Lunes A Viernes De 16 A 21 Hrs.

y sábados De 11 A 15 Horas.

Teléfonos: 55848680 Y 0445539011397

centroculturalwoodyallen.blogspot.com

Arturo J. Flores es jefe de Redacción de la revista Playboy México, pero también colaborador de revistas como Marvin, Gótica e Indie Rocks! Fue manager de Mystica Girls y actualmente realiza trabajo de promoción de grupos como El Clan, Landrú y Los Yeti. Tiene tres libros publicados, el último de ellos un anecdotario de Periodismo de Rock realizado a cuatro manos con Chico Migraña y titulado Tormenta de Sangre (Galletitas para Dios y 19 secretos muy bien guardados del rock y el pop).

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

La batalla

2011-02-14T15:45:00.000-08:00

El adversario está detrás de ella. Empuña un arma ansiosa y palpitante. La hunde hasta que desaparece en el cuerpo de la mujer. No una, sino muchas veces. Pero ella, lejos de pedir clemencia, suplica ser apuñalada un millón de veces. Quiere contener esa arma en su interior y así, robarle el aliento el hombre. Entonces él se desploma sobre el cuerpo de ella. Le besa la espalda sudorosa, le pide que nunca lo aparte de esa posición. El aire no les alcanza para gritarse los nombres cuando los cuerpos son sacudidos violentamente por un espasmo de muerte shakesperiana. Ella se aferra a la almohada, su rostro se descompone en una mueca de dolor y placer. Él siente que su vientre se hincha, exige ser liberado y borrar del mapa todos los refugios del mundo.

No queda nadie vivo sobre la cama.

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

ENTREVISTA CON THE 69 EYES

2011-01-18T07:23:00.000-08:00

Entrevista con Jyrky 69

“Hasta Lady Gaga es una mujer vampiro”

Por Arthur Alan Gore

Dos horas antes del concierto que ofrecería en el Lunario, con un apabullante sold out como antecedente, Jyrky, vocalista de The 69 Eyes, se presentó en el Hard Rock Cafe para encontrarse con un grupo de fans. Con toda humildad, el espigado finlandés se paseó por el restaurante. Aunque no se tratara del cantante más popular, su aspecto llamó la atención de quienes en ese momento se entregaban al devore de hamburguesas y cervezas. Serían cerca de las 5 de la tarde de un domingo.

La fotógrafa y yo le pedimos a Jyrky que se colocara junto a un muro para tomarle un par de fotografías. “Pero no aquí, con los Beatles”, respondió él, señalando la pared cubierta de memorabilia del cuarteto de Liverpool. “Mejor allá, con los Rolling Stones, son mucho más afines a mí”.

Después, con un séquito de chicas esperando para comérselo a besos y llevarse un autógrafo y la imagen de recuerdo congelada en sus celulares, Jyrky nos concedió una breve entrevista.

“Han pasado 5 años desde la última vez que estuve en México. El tiempo vuela, no cabe duda, siento como si hubiera sido ayer. Hace 5 años el uso de Internet no había crecido tanto, así que las redes sociales nos han ayudado a generar una base de fans mucho más grande y sólida en México”.

¿Cómo te explicas que un país tropical como el nuestro tenga un lazo tan fuerte con Finlandia? Hay chicos formados afuera de tu concierto desde muy temprano.

Creo que nosotros tenemos lo que ustedes no y viceversa. Ustedes tienen una comida exquisita y bebidas tan deliciosas como el tequila. Nosotros tenemos esa melancolía que quizá les llame la atención a ustedes, no lo sé, la forma de comunicar esa tristeza en nuestras canciones. Ustedes son muy felices, los envidio, quizá por eso les llama la atención la música finlandesa.

The 69 Eyes lanzó el primer sencillo de Back in Blood a través de la página americana de Playboy. ¿Porqué el sexo está tan presente en sus canciones?

Somos una banda de vieja escuela. Los grupos de ahorita no se preocupan por tener groupies. Nosotros sí. Mientras las bandas más jóvenes sólo quieren realizar sus sueños musicales, a 69 Eyes le gusta inspirarse con las chicas. Todo se resume en sexo, sangre y rock and roll.

¿Y las drogas?

Yo no las necesito, estoy muy viejo para eso. Hubo un tiempo en que me interesó drogarme, pero ahora lo veo como un asunto de adolescentes. Yo ya estoy viejo. Ahora que si consideras el tequila o el Jack Daniels como drogas, sí estoy dentro. Cualquier otra cosa, paso.

¿Son una banda que destroce cuartos de hotel?

Estuvimos de fiesta durante 20 años por todo el mundo. Ahora somos mucho más maduros. Romper cuartos de hotel paso de moda, eso también es para chicos. Lo que nos interesa es estar en contacto con los fans, nos gusta mucho compartir tiempo con ellos. Son nuestra familia. Estamos conectados emocionalmente con ellos. En vez de organizar fiestas privadas, referimos sorprenderlos yendo a los mismos bares, poniéndonos a su nivel, porque los respetamos. (Y sí, cada vez más chicas se reúnen a nuestro alrededor para tomarle fotos a Jyrky mientras lo entrevistamos)

A partir del estreno de Crepúsculo en cine, además del previo lanzamiento de los libros experimentamos una nueva euforia por el tema de los vampiros. ¿Continúas siendo un apasionado del tema?

Fueron mi inspiración en el pasado pero ahora ya no, aunque el título del disco tiene una clara referencia vampírica. Es chistoso como se han convertido en algo tan popular. Ahora hasta Lady Gaga es vista como una mujer vampiro. Me siguen gustando los comics y las películas de vampiros, pero también los Ramones. Soy una mezcla de muchas cosas.

Publicada en Revista Gótica 48, ya en puestos.

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

Las chicas sólo quieren performear

2011-01-14T07:11:00.000-08:00

Para Vodoo Girl, Marina Ruiz, Frida con Todo Mi Odio y Kurokety.

Hace tiempo que el rock and roll dejó de ocupar ese sitio de culto junto al sexo y las drogas. El rock ya no ladra, mucho menos muerde. Si en algún momento el rock fue marginado, maldecido y estigmatizado, aquello es parte del pasado. Los rockeros, en consecuencia, tampoco dan miedo. Muchos de ellos dejaron de lado las posiciones incendiarias, las declaraciones escandalosas y la facha de malandrines. La mayoría se volvió políticamente correcto (¡Su rock es votar!), trabajan como jurados de concursos y se viste como modelos metrosexual de Versace con lonjita

¿Adónde se mudó el underground? No, lo subterráneo continúa en el mismo lugar de donde nunca salió: la coladera.

Ese trono de latón, lodoso, húmedo, sórdido y hediondo que una vez ocupó el rock, fue tomado por quienes lo encontraron desierto luego de que la música se mudara a la superficie de la tierra para lucir sus anillos de oro en los círculos de la nobleza. Su Nueva Majestad de la Inmundicia lleva por nombre Performance y lo practican, con honra, muchas mujeres. Si el rock era un asunto mucho más acaparado por los hombres, las chicas rudas sólo quieren porfermear.

México cuenta con una sólida escena de performance que se parece mucho a lo que solía ser el rock en su nacimiento. Sus protagonistas trabajan por amor al arte y no al dinero, los performances se realizan bajo la premisa del do it by yourself, en cualquier cueva que sirva de escenario y sin compromisos comerciales que atenten contra su libertad de contenidos.

Frida Con Todo Mi Odio es una de ellas. Con menos de 25 años de vida pero no un gramo de pudor en el cuerpo, ha protagonizado acciones que escandalizarían a la Iglesia mucho más que cualquier canción de black metal. En La Virgen de la Lujuria se metió una cruz por el culo (después de vestirse de monja dominatrix) y en otra ocasión, se paseó desnuda por el Tianguis Cultural del Chopo mientras la gente le tomaba fotos con su celular.

Su debut tuvo lugar en la fiesta de un amigo en la que, incluso y como buena estrella, hasta salió con groupies.

“Terminando el performance se me acercó mucha gente a decirle que les había abierto los ojos con mi trabajo, entre ellos un tipo con el que me puse a platicar y terminé viviendo dos años con él”, recuerda.

Estudia arte en el INBA, pero Frida sostiene que la experiencia es quien le enseña a realizar performance, que a final de cuentas es eso: acción.

“El otro día platiqué con un tipo que había tomado no sé cuántos cursos, pero que en su puta vida había hecho un performance. ¿Dónde están tus ideas? ¿Tus sueños bizarros?, lo cuestioné”.

A menudo suelo acudir a encuentros de performance. Una de las amazonas performeras que más me han encantado es Kurokety, a quien la observé orinarse encima del escenario y masturbase con un dildo gigantesco al que había colocado al final de un crucifijo. Ese mismo día, Kuro y el resto de sus provocadoras compañeras del taller de La Congelada de Uva (célebre sacerdotisa mexicana del performance), Gabrielle Civil, Amada, Jere y Mera, que ese día celebraban su “graduación”, se embarraron de vísceras animales por el cuerpo, le hicieron sexo oral a penes de plástico, se ataron las unas y las otras y casi todas se encueraron. Aquello me pareció tan incendiario como cuando una pareja de activistas ecológicos (los fundadores de Fuck For Forest) tuvieron sexo en el escenario a la mitad de un concierto de The Cumshots, en Noruega (¡Cielos, eso también fue un performance!) en 2004.

Al mismo tiempo que las bandas de rock firman contratos millonarios con empresas de papitas, las performanceras viven el desenfreno y sacuden al establishment no con guitarras cinceladas en diamante y canciones de amor que se descargan en el celular, sino con lo que encuentran a la mano: viejos cassettes VHS, fluidos varios, sangre, basura y hasta poesía.

Marina Ruiz es una mujer hermosa, diminuta y delgada. Sin embargo, su cuerpo ha representado su mejor herramienta a la hora de hacer performance. Ella misma se asume una encueratriz de oficio, aunque también es escritora y sazona sus acciones con poesía. Sus formas exquisitas tocan el alma mucho mejor que una canción de rock que a estas alturas ya apesta a contrato discográfico. Digamos que se parece al rock culto que hacía Pink Floyd.

“La desnudez es la fragilidad absoluta, pero esa misma desnudez impone una fuerza tan grande que se hace una especie de dialéctica en la que fragilidad y fuerza provocan el movimiento que necesito para ser, para expresarme, para dar-provocar, para invocar aquello que pretendo que acontezca y que vive muchas veces en la regiones de lo no verbal y lo no racional”, explica.

El rock and roll ya viste de Prada. Le da asco en ensuciarse las manos. El underground le pertenece al performance y si son mujeres, más.

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

Serpientes hippies

2011-01-04T14:00:00.000-08:00

Serpientes

se enredan

en ramas

de cielo

de tu costilla

de hippie

nací

y tus ojos

que matan

el cielo

congelan

mis dientes

regálame

un féretro

el último

baile en el cielo.

Murciélago

exangüe

que bates

tus alas

delante

de mí,

mi Cielo.

Ninfa nívea

me arrancas

el aire

el temple

y después,

despides

tu aroma

al cielo.

De hada

odalisca

sagrada princesa

y veneno

bebí de la copa

del cielo.

Deseo

sagrada

vagina

probar

tu licor

de serpientes

De Buda

y Maohma.

de India

Me caigo

del cielo.

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

Entrevista con Alan Parsons

2010-12-20T10:37:00.000-08:00

Hoy cumple 62 años y consideré pertinente compartir la entrevista que le realicé en agosto pasado...

El último hombre que vio a The Beatles

El 30 de enero de 1969, Alan Parsons tenía 21 años y trabajaba como ingeniero de sonido en los estudios Abbey Road. Aquella tarde, a la hora de la comida, realizaría la asistencia técnica en un concierto de rock organizado casi al vapor.

La situación le resultaba emocionante por tres razones: la actuación de la banda se realizaría en la azotea de los estudios Apple Corps., ubicados en el número 3 de Savile Row, Londres. En segundo lugar, se trataba de la despedida oficial de un cuarteto y, lo más importante, aquella agrupación para la cual Alan trabajaría era The Beatles.

Anteriormente, Parsons había servido al grupo como ingeniero de sonido durante la creación de dos de sus álbumes más representativos: Abbey Road, de 1969, y Let it be, que pese a haberse grabado antes que Abbey Road, se lanzó a la venta hasta el 8 de mayo de 1970.

En los tiros de cámara del video que dejó célebre concierto –que la policía interrumpió a consecuencia de las quejas de los vecinos por el ruido ocasionado– puede verse a Parsons, bastante joven, encargándose de las consolas mientras The Beatles interpreta Get back.

“Lo recuerdo como en un sueño”, manifiesta Alan Parsons en conversación telefónica desde su residencia en California. “Soy una de las pocas personas vivas que vieron a los cuatro Beatles cuando todavía eran una banda”.

Eso, dentro del rock and roll, equivale a haber atestiguado el Origen del Universo.

Pero el concierto en la azotea de Apple Corps. no es la única postal de la cual puede presumir. Parsons fue también Jefe Técnico cuando Pink Floyd grabó The dark side of the moon en Abbey Road, el disco que fue poderosamente influido por el deterioro mental de Syd Barret después de que abandonó a la banda. Muchas leyendas rodean la grabación del álbum, como el hecho de que Roger Watters interrumpía continuamente las sesiones de trabajo para asistir a los partidos del Arsenal F.C., y sintonizar las transmisiones de Monty Python's Flying Circus, su programa favorito de televisión.

Si bien con The Beatles Parsons comenzó a experimentar con las posibilidades que brindaba la tecnología aplicada a la producción musical, su trabajo con Pink Floyd lo obligó a echar mano de toda creatividad e ir más allá de sus propios límites.

Un ejemplo de ello fue el sonido cuadrafónico –aquel que posee cuatro canales discretos de audio– con el que se produjo The dark side of the moon. Apoyado en este sistema, el británico se metió a una antigua tienda de relojes para registrar los sonidos de varios de ellos. El resultado, toda una innovación para los años 70, son los ruidos que se escuchan al principio del tema Time. Efectos, sintetizadores y loops creados de manera similar se aprecian en canciones como Money, Brain damage y On the run. La introducción de Breath se logró después de grabar al revés un acorde de piano y un bombo alterado que simulaba el ritmo cardiaco humano se utilizó en Eclipse.

“La tecnología ha cambiado muchísimo la forma en que podemos grabar música. Las computadoras nos han puesto las cosas más fáciles y optimizan los tiempos, pero en el fondo sigue tratándose de sensibilidad, porque básicamente seguimos trabajando con consolas y micrófonos”, sostiene el experimentado ingeniero.

Adiós a los discos conceptuales

Alan Parsons se toma un respiro antes de responder a la siguiente pregunta. Sabe que aunque el pretexto para entrevistarlo es la salida al mercado de Eye 2 Eye - Live In Madrid, el disco y DVD que registra su presentación acontecida el 14 de mayo de 2004 en una plaza española rodeada de históricos edificios.

The Alan Parsons Project, la sociedad artística que el músico formó junto a su ex compañero de trabajo en Abey Road, Eric Woolfson, en la que daban la oportunidad a que distintos vocalistas de interpretar la música que ellos creaban, existió entre 1975 y 1987 y editó once exitosos álbumes conceptuales hasta su disolución.

Posteriormente, Parsons se presentó en vivo como The Alan Parsons Live Project, ya sin Woolfson, que trabajó por su cuenta hasta que falleció el 2 de diciembre de 2009.

“No me molesta responder a preguntas sobre The Beatles, pero a veces resulta un poco frustrante porque parece a que a la gente no le interesa lo que hice a lo largo de 30 años”, expresa.

Su vasta obra comprende principalmente la grabación de discos conceptuales, majestuosos universos concebidos a partir de un hilo conductor temático parecidos una película o un musical de Broadway. Tal fue el caso de Tales of mystery and imagination, inspirado en la obra de Edgar Allan Poe, Gaudi, que cuenta la historia del célebre arquitecto español, y I Robot, que se basa en el libro del mismo nombre autoría de Isaac Asimov, uno de los genios de la ciencia ficción. El álbum, como el libro, explora la relación entre las máquinas y los seres humanos.

Al respecto, Parsons asevera, categórico, llegó el fin de los discos conceptuales: “Hace tiempo que murieron, ya nadie los hace”, indica.

Paradójicamente, así como la tecnología ha servido para facilitar la grabación de música, al mismo tiempo la ha convertido en un producto que se desecha con mayor rapidez.

“Esto se debe principalmente al desarrollo de los archivos digitales de intercambio musical, los MP3. Si bien facilitan la promoción de la música, porque la gente puede acceder a ella con más facilidad, también vino a darle al traste a algunos elementos artísticos. Los álbumes conceptuales no existen más porque la gente ya no se interesa en escuchar discos, sólo quiere bajar canciones aisladas y en consecuencia, los músicos están creando canciones y no discos”.

En ese sentido, está de acuerdo con que la desaparición de los discos, esos objetos de culto a los cuales debe su fama, tarde o temprano llegará.

“Esta sucediendo, sin duda. Los MP3, que tiene una calidad de audio deficiente pero a los que se puede acceder fácilmente, son el futuro. Los discos se quedarán como un objeto de coleccionistas, para quienes aman la música más allá del escucha común. Los artistas tenemos que estar atentos a ello, porque Internet va mucho más veloz de lo que pensamos. Nadie puede detener las descargas, tanto legales como ilegales. Muchos discos son colados a la red y la gente los tiene en su iPod antes de que lleguen a las tiendas”, afirma.

Parsons tampoco se quiere rezagar al respecto, por eso en su sitio de Internet se pueda descargar –pagados– sus álbumes On air y The time machine. ¿Existe la posibilidad de que lo mismo suceda con The sicilian defense, el disco instrumental que por desacuerdos con su discográfica, Parsons y Woolfson nunca pudieron lanzar al mercado y se quedo enlatado? La interrogante viaja kilómetros por segundo a través del auricular y nos devuelve la siguiente respuesta: “No lo creo, aunque tal vez haya por ahí alguien que ya lo tenga”.

Las chicas quieren algo más que divertirse

En la actualidad, Parsons radica en California junto a su esposa Lisa, sus dos hijas, Tabitha y Brittni (a quienes pudimos escuchar hablar detrás de él, durante la charla), y toda una comitiva de animales entre los que destacan tres gatos, cuatro cobayas, un conejo, un labrador y un caballo.

Durante la entrevista nos cuenta que ha visitado muchas veces México, sobre todo sus playas. Independientemente de haber invitado al Colectivo Nortec a colaborar en su álbum A valid path, el británico confiesa ser un fanático del chile y el tequila.

“Nortec son personas muy amigables y en México, en general, son gente muy hospitalaria”, dice. “A valid path (donde también participó Crystal Method) fue el disco donde más acerqué a la música electrónica y no sé si lo haría de nuevo. Es un tipo de música interesante, porque te permite mezclar muchos elementos, pero por lo mismo es compleja”.

A sus 62 años, parece tener una vida bastante apacible, diametralmente a lo que fueron las de algunos de los músicos que produjo, como Pink Floyd y The Beatles, que es bien conocido vivieron a tope el sexo, drogas y rock and roll.

“Todo aquello de los excesos se quedó en un mero eslogan, el rock ya no es tan salvaje como antes. No utilizo drogas, pero conocí gente que sí las probó. Creo que yo preferí concentrarme en hacer música”, sostiene.

Ahora mismo se encuentra promoviendo un disco en vivo, Eye 2 Eye - Live In Madrid porque, está convencido, el concierto es el último acto genuino de rock.

“El concierto es una experiencia que no se puede clonar, copiar o bajar de Internet”, asegura.

Respecto a esa transformación que ha sufrido la música, prosigue, es imposible no hablar del reconocimiento que las chicas han tenido en ese terreno. Al principio, se les veía como groupies, pero con el paso del tiempo se han ganado su lugar como creadoras.

Parsons grabó, en 1979, un disco llamado Eve, en el que exploraba el efecto de las mujeres en los hombres.

“Las respeto muchísimo, las mujeres son parte primordial del rock and roll”, expresa quien trabajara con los grandes monstruos musicales masculinos, “poseen una sensibilidad especial que los hombres no”.

Y sí, después tuvimos que colgar porque su mujer lo llamó a cenar.

Revista Deep Agosto 2010

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

Los esperamos

2010-12-15T11:23:00.000-08:00

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

CANCIÓN DE CUNA PARA NIÑOS MUERTOS

2010-12-10T06:58:00.000-08:00

Daniel y Nurya se fueron a dormir el mismo tiempo en aquel cuarto de hotel, pero sólo él despertó al mismo tiempo.

De inmediato se puso a llorar.

Soñaron que el diablo se les aparecía y les planteaba una apuesta. Brincarían en línea en un solo pie durante dos metros para poder entrar al infierno. Nurya practicó gimnasia cuando era niña, Daniel sólo aprendió a tocar la guitarra eléctrica.

Por eso ella completó el reto aunque él se tropezó.

Daniel despertó aunque los dos se habían comido la misma cantidad de pastillas.

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

El arte de perder el tiempo

2010-12-09T08:44:00.000-08:00

Les comparto mi columna TOKADA Y FUGA, publicada en la revista GÓTICA 46, con Vampiros en la portada. Actualmente a la venta.

El arte de perder el tiempo

Voy llegando a México. Estuve en la playa. Por razones diversas, suelo visitar el mar varias veces al año. Siempre me pasa lo mismo. Me tumbo en la arena, me quedo quieto y me limito a hacer absolutamente nada. Mientras escucho el rumor del agua salada lamiendo la costa, me formulo la misma pregunta.

¿Cada cuándo nos damos el lujo de no hacer nada? La vida moderna no nos lo permite. Está mal visto por los demás.

Siempre estamos corriendo, inmersos en una carrera infinita, sin meta ni punto de partida. Vamos por la vida, a toda prisa igual que el conejo blanco de Alicia, sin saber adónde queremos llegar. “Tengo que estudiar”, “Tengo que ir a trabajar”, “tengo que ir a ver a mi novia” o “Tengo que ir al gimnasio”. Las tareas de la vida cotidiana son vistas como obligaciones impostergables. Pero en ningún momento nadie dice “tengo que observar el amanecer”, “se me hace tarde para contemplar cómo una gata amamanta a sus crías” o “debo apresurarme o me perderé el deshojar de los dientes de león”.

Aquel que no se encuentra ocupado está perdiendo el tiempo, eso se nos enseña desde niños. En la oficina donde trabajo, muchos optan por comer en sus lugares. Piden por teléfono una torta insípida, que mordisquean sin retirar las manos del teclado de su computadora mientras mantienen la vista en el monitor. También existe gente que desayuna a toda carrera en el metro, el microbús o mientras caminan por la calle.

La mayoría de la gente que conozco duerme muy poco y nunca tiene tiempo para hacer el amor, jugar con sus hijos o sencillamente, respirar profundamente. Comer y dormir son pérdidas de tiempo. Vivimos para trabajar en vez de trabajar para vivir. Hay quienes pierden la noción de los días, desconocen si es miércoles o jueves, si terminó septiembre o comenzó la primavera, aunque cada una de esas horas vividas no volverá jamás.

Hace tiempo, cuando murió mi mamá, decidí que no le regalaría mi tiempo a nadie. Cada vez que voy a la playa me tumbo en la arena y me dedico a escuchar los latidos de mi propio corazón. Observo a los cangrejos que, como yo, dejan pasar el tiempo agazapados dentro de sus conchas. También disfruto la sensación del aire caliente llenando mis pulmones. Y cuando doy un beso en los labios, pongo en ello todo mi empeño, como si no existiera otra cosa en el universo que la boca que tengo enfrente.

Me he vuelto un experto en el arte de perder el tiempo.

Comentarios: tokadayfuga@hotmail.com

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

Amor de madre

2010-12-06T09:43:00.000-08:00

Se lo advirtió Rosenda, la señora que había criado a tres generaciones de los Sabactiani.

-De veras, ese niño es el diablo –le gritó la anciana, el día en que tomó sus maletas y cerró la puerta.

Después de que Joe Sabactiani, el hijo más joven del Duque, regresó de en viaje de tres años por Hungría, a la servidumbre le pareció maravilloso que lo hiciera sujetando por el brazo a una mujer. Todos pensaron que Joe moriría soltero y con él, el legado, el apellido y la fortuna.

Conoció a Loana en Budapest, se casó con ella y ahora eran padres de un bebé al que los señores Sabactiani únicamente conocieron en las fotografías que les mandó su hijo.

Rosenda se transformó en el eco de unas pisadas que salían a toda prisa de la casa. Mica se quedó de pie, de espaldas a la cuna, sin dar crédito a lo que había sucedido. A sus espaldas, el bebé berreaba en la cuna.

Desde que el matrimonio volvió de Budapest, Loana pasó la mayor parte del tiempo encerrada en su habitación, con las cortinas cerradas. Parecía muy enferma. Su piel nunca perdió el tono de la luna. De los platos de comida que Mica le llevaba para comer, apenas mordisqueaba las hogazas de pan. Quizá por mantenerse unido emocionalmente a su madre, el pequeño también se rehusaba a beber la leche que le daban en mamilas. O quizá se habrían enfermado de lo mismo. Lo peor es que a Joe Sabactiani parecía no importarle, pues se pasaba los días encerrado en la misma recámara que su esposa. No hablaba con nadie.

-Pobre angelito –dijo Mica. Se dio la vuelta y tomó al bebé entre sus brazos –pero yo no te voy a dejar solo.

Después, la nana se sentó con el bebé bien pegado a su pecho. Sintió cómo la criatura pegaba su boca a los senos de ella y comenzaba a succionar los senos, por encima de la ropa. Parecía más un hambre de presencia materna que de alimento. Al mismo tiempo, el bebé realizaba un ronroneo hipnotizante.

Mica cerró los ojos y sin advertirlo se quedó dormida.

Despertó en la madrugada, presa de una enorme debilidad. El sueño le nublaba la vista. Apenas percibió cómo Loana, pálida como de costumbre y de pie, le quitaba al bebé de los brazos y se lo extendía a su marido, Joe, que lo sostenía con como un padre, sino como un autómata.

Ella, aunque lucía enferma no aparentaba que le faltaran las fuerzas. Le dirigió una sonrisa a la nana y después, le limpió la boca a su hijo, con el dedo. Tenía una gota de color rojo en la punta. La lamió.

A Mica le ardía el pecho, donde había estado la boca del bebé.

Quería gritar de miedo, pero todo el aire se le había escapado del cuerpo.

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

Tormenta de Sangre salió de la Imprenta

2010-11-30T10:23:00.000-08:00

Tormenta de Sangre

Galletitas para Dios y otros 19 secretos muy bien guardados del rock y el pop.

Chico Migraña y Arthur Alan Gore

Ilustraciones de Carlos Carapia

Prólogo de Hugo García Michel

Salida al mercado: Diciembre 2010

Tormenta de Sangre es el resultado del trabajo, durante casi un año, de cuatro manos por extraer de dos malas memorias los recuerdos de dos vidas dedicadas al periodismo de rock desde diversos frentes.

Tormenta de Sangre es un híbrido entre los blogs personajes de dos personajes que el underground –whatever that means here in Mexico –se ha encargado de volver famosos, populares, amados, odiados, respetados y vilipendiados por igual. Se trata del Chico Migraña y su Sangre de Metal, así como de Arthur Alan Gore y su Tormenta Negra.

Tormenta de Sangre es la colección de 20 de sus mejores anécdotas, aquellas que vivieron sin buscarla, que oportunamente registraron en sus cabezas y corazones para después compartirlas, indiscretamente, con sus lectores.

Tormenta de Sangre es el registro de aquella vez que Luzvel estuvo a punto de visitar a Jesucristo Súperestrella, de cuando alguien compartió mingitorio con Iron Maiden en Londres, de cuando Migraña sirvió de guardia afuera del baño mientras Lupita D’Alessio se atrincheraba de una horda de paparazzis hambrientos, de cuando Arthur fue novio de Belinda, de cuando Migraña se fue a cenar antojitos mexicanos con los integrantes de Anthrax, de cuando Arthur observó a su novia restregarse junto a una estrella de rock oscuro, de cuando Migraña recibió un regaño ejemplar de Dio o cuando Arthur observó a Álex Lora, salvar la vida de Carlos y Raúl (¿Salinas de Gortari?).

Tormenta de Sangre es un libro de periodismo, porque ofrece crónicas en primer persona ágiles, llenas de ironía y humor negro, de lo que son dos gonzos posmodernos viviendo el sueño del rock and roll desde una perspectiva mexicana. Tormenta de Sangre es lo que resulta de una charla de whisky cuando sus protagonistas han tenido la fortuna de acercarse a sus ídolos musicales para descubrir que están hechos de carne y hueso, son absurdos, cursis, pedantes o sencillamente adorables, pero al final tan humanos como el resto de los habitantes de la Tierra.

Tormenta de Sangre. Galletitas para Dios y otros 19 secretos muy bien guardados del rock y el pop es un libro para la gente que le gusta el rock and roll, para los que quieren divertirse y para quienes aún creen que el periodismo es un ejercicio de sangre, que no se aprende en los libros, sino en el trajín de la cotidianidad mezclado con un poco de suerte.

Tormenta de Sangre es un conjunto de crónicas, ilustradas magistralmente por Carlos Carapia y con prólogo de Hugo García Michel, director de La Mosca en la Pared, la legendaria revista maldita. El libro se venderá tanto de forma física como digital.

Muy pronto, la presentación oficial.

Pedidos, prensa y promoción:

Difusión Cultural Saliva y Telaraña

Violeta

ladecadaoscura@hotmail.com

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

Entrevista con No Age

2010-11-30T07:19:00.000-08:00

Escuché que vienen el 4 de febrero de 2011 al Pasaguero, por lo que rescato este entrevista que les realicé para Marvin.

No somos Lady Gaga

“Observo ríos en mi sueño y están llenos de sangre”, dice No Age en Ripped Knees, su segundo álbum, de 2008. Entre esa línea y “No le temo a Dios, no le temo a nada en realidad”, perteneciente a Glitter, el primer sencillo de Everything in Between, el cuarto disco de estudio de No Age, existe una gran diferencia.

La rabia adolescente, juvenil, se transformó en una posición mucho más filosófica y emocional, lo cual está reflejado en las canciones más recientes de la banda de Los Ángeles integrada por el guitarrista Randy Randall y el baterista Dean Allen Spunt.

Vía telefónica desde la ciudad californiana, Randall reconoce que el paso de los años, la edad a la que hace referencia el nombre del grupo, efectivamente los afecta como artistas.

“Este disco nació en un punto de nuestras vidas en el que sucedieron cosas a nivel personal que afectaron nuestra música. Costaba trabajo concentrarnos o intentar separarlas, así que mejor plasmamos ese viaje, esa búsqueda interior en las canciones. Quizá por eso es menos explosivo, porque nos echamos un clavado a nuestras propias emociones en vez de mirar hacia afuera”, explica.

En ese mismo sentido, añade, “Hoy en día nos sentimos muy esperanzados en el futuro, agradecidos por lo que hemos logrado, pero con ganas de escribir y grabar nuevas canciones”.

Invirtieron 6 meses en la grabación de este disco, nunca habían demorado tanto ¿a qué se debió?

Teníamos muchas tocadas en el ínter, así que íbamos y veníamos del estudio. Al final, fue positivo, porque pudimos escribir con mucha más calma, subir al escenario nos brindó un poco de aire. Eso, quizá, nos permitió explorar texturas nuevas que se reflejan en las canciones.

El diseño de la edición especial de Nouns, su anterior disco, fue nominado a un Grammy. Aunque la personalidad de No Age siempre ha sido subterránea, ¿cómo perciben hoy en día su relación con la industria?

¡Oh, cielos! No quiero ni pensar que seamos parte de la industria, de verdad me atormenta. Lo del Grammy fue muy extraño, pero ese tipo de reconocimiento no nos cambió como banda. No somos Lady Gaga, a eso me refiero. Nos gusta mantenernos fieles a nuestras convicciones y parte de ello es no caer en el juego de la industria.

Sin embargo, es innegable que con el paso de los años se han vuelto más populares y cada vez tocan en sitios más grandes, ¿han fantaseado con la idea de llenar brandes arenas ustedes solos?

Para ser honesto, nunca lo he pensado. Jamás nos hemos planteado la idea de tocar ante muchas personas, no firma parte de un plan maestro. Eso sí, nos gusta pensar que nos escucha quien lo desee, aunque estamos conscientes que somos demasiado extraños como para acceder a las masas. Es más fácil que la gente se enganche con una rola de Metallica que con una nuestra.

Pero el hecho de que existiera la posibilidad de preordenar Everything In Between habla de que cada vez más personas acceden a tu música.

Quizá más gente nos conozca desde el último disco, pero nos gusta mantenernos sin alterar nuestra esencia. Si te gusta el disco, está bien. Si la encuentras interesante, escúchalo, pero la verdad no me quita el sueño la cantidad de gente que pueda estar interesada en nuestra música. Mucha o poca.

Percibo en las nuevas canciones, y quedó claro desde que revelaron Glitter, que las guitarras dejaron de tocarse de una manera mucho más punk.

No lo sé, quizá han cambiado un poco. Siempre hemos sido fans del pop y eso es una influencia nuestras melodías. Nos gusta escribir a partir de ideas muy simples.

La historia de The Smell, el club de Los Ángeles, va muy ligada a la de bandas como No Age. Ahí, las tocadas casi nunca cuestan más de 5 dólares, están abiertas a todas las edades, no venden alcohol y la comida que se sirve es vegetariana. ¿Qué sentido tienen para ustedes el viejo cliché de sexo, drogas y rock and roll?

Ése, un cliché. Sexo, drogas y rock era en los 70’s y los 80’s, pero ya no más, Los que tuvieron sexo, ahora tienen hijos, dejaron las drogas y se compraron una televisión. Se tuvieron que limpiar de las drogas por salud. Así que las drogas y el sexo sin control se volvieron aburridos, pero el rock and roll, en cambio, es algo eterno. Nosotros no queremos ser rockstars, nos gusta más ser músicos. Eso de andar por la vida con gafas oscuras, viéndote muy cool, no se nos da.

Ustedes participaron en un LP en beneficio a las víctimas del genocidio en Ruanda. Sinceramente, ¿creen que la música puede generar un auténtico cambio en el mundo?

Creo que la música tiene el poder de generar pequeños cambios. A mí me pasó cuando era mucho más joven y escuché bandas como Fugazzi o Sonic Youth. La manera en que percibí al mundo se transformó. Una banda puede afectarte de manera personal y crear conciencia, pero hacerlo a la forma de U2, con todos esos discursios... no sé qué tan efectivo pueda ser. Hasta creo que se volvió moda hablar de temas sociales, porque ahora resulta que a todo mundo le interesa ayudar a África, aunque al momento siguiente regresa a hacer su vida normal.

(Publicada en Marvin)

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

Korn: Érase una vez el ruido

2010-11-18T07:31:00.000-08:00

A Dany, Violeta, Diana Yeti, Boris Yeti, Andreas Yeti y Lady Valn...

Érase una vez un grito. La rabia, el desgañite. Érase una vez la ira. La revancha, el desquite. Érase una vez un grito, mil gritos, todos los gritos. Érase una vez el fuego que prendía en el centro del abdomen. Érase una vez un Are you ready? lacerante, retador y explosivo. Érase una vez la masa de escuchantes, prestos a combatir. Listos se reportaron desde un mes antes, cuando el grito no existía pero sí una noticia en los blogs: Korn regresa a México, encabezando el Festival Sonorama que se realizaría en la Alameda Poniente. Si quieres hacer reír a Dios, cuéntale tus planes, escribió Guillermo Arriaga en el guión de Amores Perros y ahí nos tienes, después de poner el grito en el cielo, con Dios cagado de risa en las alturas, pegando de gritos en la Explanada del Estadio Azteca, porque Protección Civil de Cuajimalpa decidió que no era seguro alojar rock en su territorio y puso a los organizadores en un predicamento. Pero al fin, ahí estábamos el sábado cerca de 6 mil gritones en el mismo lugar. Érase una vez un festival, cuatro escenarios, érase una vez un grito. A las diez de la noche ya muchos gritamos fuerte, pero sin voz. La perdimos en el camino, que fue de subida. Comenzamos a lastimarnos la garganta cuando el Abulón, de las Víctimas del Doctor Cerebro, nos urgió a que gritáramos “porque esto está lleno de hipsters y cada vez somos menos los que gustamos de la música pesada, con distorsión”. Si ven a un hispter, empújenlo, gritó. Álex Lora, del Tri, experiencia acumula en eso de las voces con sonido a aguardiente. Fiel caballero templario de las cruzadas rockeras, nos urgió a blandir las lenguas igual que espadas y expeler ruidosos Chinga-tu-madres con Protección Civil como destinatarios. Cuantiosas mentadas les diluviaron en su honor a los burócratas. Cartel de Santa –con su carismático Babo, ex presidiario, bien tatuado, harto guarro lanzando rimas como si de balas de labia se tratara–; Cypress Hill –que además de un prendido Insane in the brain (loco en el coco), sus MC’s se licenciaron encender tamaño churro jamaiquino de mota sobre el escenario–; A Place to Bury Strangers –que trataron a las guitarras cual si fueran receptáculos de sus odios cuando, cual puta a merced de su proxeneta alcoholizado, osaban aventarlas contra el piso–, y Los Amigos Invisibles, que hicieron muy visibles su cachondísima sangre Venezuela, fueron todos y cada uno pretextos para gritar. Y, érase que con cada grito, perdíamos un cachito de voz, ganábamos una octava de lamento, un lugar en el Cielo de los Roncos, Edén de los Querubines Afónicos. Érase una vez la noche fría, el cachete frío de tu novia para plantarle un beso, las cervezas frías que volaban, como espectros de cebada, cuando la paz rompía en forma de slam. Érase una vez, las diez. Solamente una vez. Érase un 4 U en las bocinas. La batería, el esqueleto metálico de una ballena a la que se comieron los gusanos. Érase una vez el grito, el último, que dimos al unísono cuando Ray desenfundó las baquetas. Érase una vez una madriza, la que puso a los tambores durante dos horas. Y uno sólo pensaba que ni en otra vida quisiera ser la tarola de este güero para que te hiciera pomada la panza a palos. Érase el abuso sexual, la pesadilla de ser adolescente traducida en canciones. Érase el miedo a la oscuridad. Y ahí estaban ahí Munky, con medio rostro pintado de blanco y Fieldy, con los dedos prestos para bailar en sus respectivos. Érase una vez un bajo de cinco cuerdas y una guitarra de siete. Érase una vez un loco, un desquiciado, un animal rabioso suelto en el escenario. Érase una vez un cantante. Érase una vez una rola, Right now, que bien lo dijo: “En este momento, no puedo controlarme y sólo sé que te dio. Érase una vez el pants Adidas, las rastas que se agitaban en el aire. La garganta que no dejaba de arder. Érase una vez tres minohomenajes durante su concierto: a Queen, a Pink Floyd y a Metallica. Érase una vez el Maíz escrito con K, la violencia, el coraje y el infierno. Gritamos. Ahorgados. Helados. Falling away from me, Did my time y Good God, hasta sumar 17 rolas más de 3 de encore. Érase una vez el ciego. Puedo ver, puedo ver. I´m not blind. Eráse una vez dos mil gritos amacizados en uno: Blind. Revueltos. Gritados. Érase una vez el nü metal, las chicas vestidas de negro, los ojos delineados y las quijadas temblando. Érase una vez un empujón, un codazo. El fuego, en el corazón y los pies. De las plantas al cabello. Érase una vez el amplificador agotado, que como tortuga anciana, regurgitó en la resaca su borrachera de ruido. Érase una vez un grupo que se escapó del escenario. Érase una vez un Korn incisivo e incendiario. Era vez un grito extinguido. Érase una vez el ruido, el escándalo y el decibel. Y después, el silencio. El escenario muerto. Un desierto poblado de cables y fierros.

Pero antes, érase una vez el ruido.

Fotos: Jam Media

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

ENTREVISTA CON RHAPSODY OF FIRE

2010-11-17T08:40:00.000-08:00

Fue un sábado, como a las 10 de la mañana. Luca Turulli llamó a mi casa como habíamos acordado a través de Loana, de Nuclear Blast. Tuvimos que intentar el enlace en dos ocasiones, pero al fin pudimos hablar. Me fascinó la idea de que Luca fuera fan de Playboy. Al final, un fragmento más corto de la charla se publicó en Gótica. El próximo sábado 20 de noviembre Rhapsody toca en el Circo Volador, así que reproduzco la entrevista.

Luca Tureli

"Si escribiera un libro, sería peor que Harry Potter"

En directo, vía telefónica desde Italia, platicamos con Luca Turilli, guitarrista de Rhapsody of Fire. Además de contarnos un poco del trasfondo de The Frozen Tears of Angels, el nuevo disco de la banda italiana, nos confesó con todas sus letras que no le gusta leer y que aún no ha escuchado el disco de Christopher Lee, actor que ha servido de narrador en varios trabajos de estudio de la banda de power italiana.

Todo el mundo cree que Rhapsody únicamente habla de fantasía. Sin embargo, las canciones hablan de batallas y enfrentamientos que no distan mucho de lo que pasa en la realidad. ¿De verdad todo es inventado?

Le diste al clavo. El nuevo disco, como todos los demás son sagas fantásticas, pero al mismo tiempo representan metáforas de lo que sucede en la realidad. Soy fanático de la psicología, la filosofía y antropología, pero también escribo influenciado por las crónicas de las revistas y la televisión. Lo nuestro no es fantasía, sino la realidad traslada a otra dimensión. Todo comienza con la letra. Cada enunciado es escrito en mi laptop y a partir de él se escribe la música. Nunca hemos compuesto una canción en el cuarto de ensayos. Sé que muchas agrupaciones trabajan al revés, pero a nosotros no nos funciona.

En The Frozen Tears Of Angels prescindieron de la orquesta, ¿a qué se debió? Es la personalidad de este nuevo capítulo de la saga. Quise concentrarme en los sentimientos de los personajes, digamos que, si fuera una película, trasladé de una toma panorámica a una cámara subjetiva. Obviamente, cuando te enfrentas a los demonios de los personajes de esa manera, el disco se pone más oscuro, agresivo. Rhapsosy habla de cosas positivas en su música, no me gusta el metal sangriento que sólo gira alrededor de la oscuridad por la oscuridad misma, pero estoy convencido que incluso lo más terrorífico y agresivo de este mundo se pueda abordar de manera positiva.

Otra vez el actor Christopher Lee sirvió como narrador, ¿escuchaste ya su propio proyecto metalero?

Aún no, además del trailer que subió Lee a Internet, pero me muero por escucharlo entero. Cuando él empieza a hablar, ya suena épico, ahora imagínate cuando cante.

Cuatro años transcurrieron entre Triumph Of Agony y este nuevo álbum de Rhapsody. Además, tocaron muy poco. ¿Este periodo de silencio sirvió para escribir un mejor álbum?

Sí, hay muchas cosas de los primeros discos que nunca grabamos y pudimos rescatar ahora. Hay bandas que no sobreviven a periodos tan prolongados de silencio y truenan. Nosotros preferimos invertirlo en mejorar nuestra música.

¿Se solucionaron los problemas con su anterior sello, Magic Circle Music?

No quisiera abundar mucho en ello, pero digamos que estamos en un punto en que se ve una luz en el camino.

Después de tantas sagas escritas en canciones, ¿has pensado alguna vez en escribir un libro?

¡Imposible!, Podría escribir un libro por cada disco que tengo y serían más largos que Harry Potter. Además, no es fácil reconocerlo pero casi no leo. Cuando lo hago, prefiero libros de psicología. Me parece divertido aprender a relacionarme con los demás. Nunca leo libros de fantasía. Soy muy flojo, prefiero hacer otras cosas. El único libro que leí de principio a fin, y eso fue cuando tenía 16 años, fue Drácula, de Bram Stocker.

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

Ninfa Punk (otra manera de ver el concierto de Ska-P)

2010-11-09T08:06:00.000-08:00

Cubierta de polvo y sudor,

te conocí a la mitad de un slam.

Igual que un cometa vestido de negro,

volaste cerca de mi cabeza.

Te levantaron de un jalón,

para que siguieras danzando.

Giraste posesa en este torbellino

de cuerpos, zapatos y alcohol.

Estiré las manos para tocarte,

te volviste de humo y de mota.

Me zumbullí entonces yo,

carnada exquisita para el cardumen de botas,

casquillos y estoperoles.

Busqué tus ojos y sólo encontré dos puños.

En el oleaje de golpes encontré codos, rodillas

y más puños que ardían,

pero nunca el sonido de tu voz

debajo de las guitarras.

Ahogados mis gritos, me convertí

en el habitante del abandono.

En un santiamén la canción terminó.

Dos minutos de desafino, lo sé.

Los muros humanos se abrieron,

para que pasara el sol.

Alguien me dio al mano y me erguí.

Ahí estabas, del otro lado del mar.

Sangre en tu frente y

un aplauso en tu corazón.

********************

Sembrado de erizos multicolores,

la tierra se partió en dos.

Cabezas terminadas en punta,

como explosiones de pelo congeladas en el tiempo.

Volaron orines. Ungidos nos fuimos

por el fantasma de una cerveza muerta.

Con su tibia caricia nos llena de mierda.

Una nueva rola amenaza con estallar.

Un, dos, tres y cuatro y se cimbra la tierra.

El mundo no es un lugar seguro.

*********************

Me pelas los dientes de Johnny Rotten,

en el slam te he de alcanzar,

Tu cabello es el de Dee Dee Ramone

sudas gotas de enojo y desesperanza

Ninfa punk, musa anarquista

aborreces la religión,

el matrimonio, la tauromaquia,

la magia, el capitalismo, la política

de estado, el Imperio

la violencia de género y la televisión.

Tu piel es territorio anarquista,

vegetariano y librepensador.

Te pintas los ojos de negro

Le rompes la piel a la piel de una chamarra.

Tienes la belleza de una Afrodita galáctica,

y decadente,

danzando encima del fuego.

***********************

Cubierto de polvo y sudor, te reconocí en medio

del círculo de paz.

Me diste un codazo en las costillas.

Caí fulminado por tu mirada.

Lady punketa, atea y comunista,

panfletos rojillos son aves del aire.

Tus codos me matan de miedo

y la sangre cae por mi rostro.

Al slam pertenezco y en él moriré.

Con la esperanza de verte,

al final de una canción.

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

Curso de Periodismo de Rock

2010-11-05T07:31:00.000-07:00

Bueno, pues el Centro Cultural Woody Allen (Calle Querétaro 196 Col. Roma. A dos calles del Metrobús Sonora. Teléfono: 55848680 mail: centroculturalwoodyallen@gmail.com) me invitó a dar un Curso sobre Periodismo de Rock en sus instalaciones, mismo que inicia el próximo 11 de noviembre, durará seis jueves con sesiones de dos horas, de 7 a 9 PM.

A ver, existen dos cosas que es importante resaltar. Primero, que es un curso cien por ciento práctico. No se trata de llegar y que les tire un choro sobre mi "vasta" experiencia, ni que discutamos acerca de quién sabe más de música (porque definitivamente saldría perdiendo). Se trata de leer entrevistas para aprender a realizar entrevistas, crónicas para descubrir el secreto de la crónica y, lo más importante, desde la primera clase los envío a realzar entrevistas y crónicas. Es la segunda vez que doy el taller y mis antiguos alumnos pueden atestiguar que los mandé a realizar trabajo de campo. Es más, todos ellos publicaron sus resultados. Juan, por ejemplo, le hizo una buena entrevista a Cartel de Santa para Playboy, Rodrigo cubrió el concierto de Megadeth para el portal online de Playboy, Guillermo entrevistó a Triángulo de Amor Bizarro y lo publicó en Marvin y Jocelyn acaba de publicar una entrevista con Tarja, la ex vocalista de Nightwish, en el más reciente número de Marvin. Algunos inclusiva cobraron por ello. Pero además, habrá diversos invitados al curso para que compartan su experiencia con los inscritos: bandas de rock, periodistas, directores de revistas, productores y, en general, todo aquel que tiene algo que ver con este "ambiente".

Ojalá haya muchos interesados. Tengo entendido que si se comunican al Woody Allen les pueden ofrecer descuentos y alternativas de pago. Éste es el curso, creo, que me hubiera gustado tomar cuando estudiaba periodismo.

Gracias,

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

EL OLOR DE LAS RUBIAS

2010-11-04T08:59:00.000-07:00

Ojete. Como todos los hombres. Aquí estoy, en la banqueta. Me muero de frío. Hasta hace cinco minutos ésta fue nuestra casa. Si quería que me tiñera de rubia sólo tenía que pedirlo.

No era necesario que trajera a esa otra. Y mucho que menos que me abriera la puerta para que largara a la calle con la cola entre las patas.

Me sentí tan humillada. Ni siquiera me pude acabar la leche.

-Tienes la noche libre –me dijo –creo que no le caes bien a Roxana.

No me puedo quitar ese asqueroso olor a rubia de la nariz.

De seguro la muy puta de su novia tampoco ha dejado de estornudar.

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

OCTAVA CUARTILLA

2010-10-28T11:27:00.000-07:00

Un muchacho encontrará tu poemario en la esquina de Durango y Cozumel. El libro estará tirado en el suelo de la colonia Roma, encima de un pedazo de tela. Formará parte de un montículo de libros en cuya cima se erigirá un letrero pintado a mano con plumón que dirá: "5 pesos c/u".

El muchacho levantará tu poemario y pasará con rapidez las hojas. El aire que las desplazan le dará directamente en el rostro, que se derretirá sudoroso por culpa del sol de las tres.

El dueño de la pila de libros recibirá una moneda de cinco pesos y le devolverá al muchacho una sonrisa con sus dientes derruidos. El joven se alejará, sobre Cozumel, rumbo al metro Sevilla. Le agradarán tanto tus poemas que no será capaz de despegar la vista de ellos. Caminará y leerá. Avanzará con el libro abierto de piernas delante de sus ojos que casi no parpadearán.

Cuando pase la séptima página, el muchacho cruzará de una esquina a otra sin fijarse y un auto lo arrollará.

Si a tu libro le faltara la página ocho, él estará con vida.

Demasiado tarde, no lo sabes ahora. Arrancas la coctava uartilla de la Olivetti y satisfecha, la colocas encima de las demás que forman el poemario que en este momento escribes.

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

LA NUBE ATADA A LA PATA DE LA CAMA

2010-10-26T08:26:00.000-07:00

Cuando regresaba de la escuela, Ady se topó con que una nube se había caído del cielo.

Maltrecha, deshilachada y sucia de polvo, la nube apenas flotaba unos centímetros por encima del suelo. Ady la sujetó de una orilla para llevarla hasta su casa. Una vez ahí, la ató a una de las patas de su cama. Trajo agua y jabón para lavarla. Con ayuda de una esponja, le quitó todo el polvo que se le había pegado hasta que la nube quedó blanca otra vez.

Antes de ir a dormir, Ady le leyó un cuento a la nube y terminó con un “que sueñes con los angelitos”, como solía decirle a ella su mamá.

Cuando se levantó, descubrió que todo el piso de su cuarto estaba mojado. No quedaban rastros de la nube por ningún lado. Ady bajó las escaleras a toda carrera y le contó a su mamá, entre sollozos, lo que había sucedido. Ella no la reprendió por haber traído una nube a casa sin permiso. En lugar de eso, la sentó encima de sus piernas, como todas las madres, y le limpió los mocos con la punta de su delantal. Le explicó que la nube sencillamente había llovido porque extrañaba demasiado el cielo.

Esa la razón por la que no había que atar nunca una nube a las patas de la cama.

Cuando Ady aún se sentía triste, pero se encontraba más tranquila, mamá le pidió que le llevara una taza de café al abuelo, que probablemente ya habría despertado.

La niña subió las escaleras. Llevaba una bandeja de plata en las manos. Cuando empujó la puerta del cuarto de su abuelo, se encontró con que todo adentro era humo. No se veía nada, excepto una luciérnaga encendida al fondo, de donde provenían también los truenos de un fuerte acceso de tos.

-¡Abuelo! –gritó la niña y su voz se metió en medio del humo. La bandeja con el café se le cayó de las manos.

Al llegar al fondo del cuarto, distinguió por fin la silueta del padre de su mamá. Sostenía un puro encendido en la mano. Delante de la boca del abuelo, la nube de Ady bailaba con sensualidad con el humo que brotaba del cigarro.

-Discúlpala –le dijo el hombre a su nieta– anoche tuvo pesadillas. Soñó con los angelitos. Pero ahora le presenté a una amiga.

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

Autosuficiencia

2010-10-25T15:47:00.000-07:00

A Alejandro Jodorowsky

Sintió hambre. No había otra cosa a la mano, así que se mordió el pulgar. Le agradó el sabor, así que continuó con el índice, el anular y el meñique. No paró de comer hasta que llegó al codo.

Tomó una siesta, pero lo despertó un sueño húmedo. Como ya no tenía mano derecha y no se sentía cómodo masturbándose con la izquierda, se sacó su propia verga para metérsela por el culo. Le costó trabajo, pero consiguió los dos mejores orgasmos de su vida.

Después de coger, sintió deseos de cagar. Sacó su mano derecha de un tirón, que le sirvió para sobarse el vientre al día siguiente, cuando se descubrió embarazado.

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

Cuentos de hadas y no me quiero dormir

2010-10-18T15:35:00.000-07:00

Is a little bit of pixie dust

The dust is a positive must

You can fly!

Peter Pan

Si después de esta noche me quedo sordo, me vale madre. Porque supongo que así como las hadas pueden otorgarte poderes mágicos, también son capaces de arrancarte alguno de tus sentidos.

Delante de nosotros hay cuatro hadas. ¿Las ves? Cómo no, si ya gritas y alzas los brazos para que ellas también te vean, como hacemos los náufragos de las islas cuando se acerca un avión. Aquí también queremos ser rescatados: de la realidad, de la vida adulta, del silencio que sin música se torna en la vil náusea.

Fresquecitas, tan gráciles, las hadas agitan sus varitas mágicas como si no arrastraran a cuestas 24 años de existencia como pandilla sonora. Entre más tiempo pasa se han hecho más fuertes. Vaya varitas que llevan colgadas enfrente de las barrigas. Dos de ellas tienen seis cuerdas y otra, cuatro, que cuando el hada las rasca, expelen estridentes regaños igual que la voz de un enano enfadado. El cuarto hado sí lleva varitas comunes y corrientes en las manos, en su caso son dos para él solo y pareciera que quiere romperlas por la manera en que las estrella contra sus tambores.

Pinches hadas. Ya me lo imaginaba. Estas cuatro, oriundas de Boston, no vuelan, pero cómo te hacen volar plantadas como están en el escenario delante de sus Mesa Boggie negros. Lo sé porque mientras los dedos de las hadas malandrinas se pasean por las cuerdas de sus varas musicales, volteo a verte a ti, a mí mismo y a los otros tres mil niños perdidos que decidimos no terminar el domingo bostezando delante de la televisión. Yo sí me asumo niño perdido, Peter Pan confeso posmoderno, que me resisto a dejar escapar mi adolescencia.
Por eso estoy en un concierto de rock.

Mis noventa, carajo, se respiran entre los cuatro muros de este teatro Metropólitan. Por doquier apesta a polilla rebelde, a robot mal aceitado como el que sentado a mi diestra, después de apenas concluida la primera canción, Bone Machine, se soba esas rodillas que ya no responden como cuando él, mastodonte contemporáneo, estaba en la prepa y era campeón de futbol americano.

Las hadas nos hacen volar. Unos lo hacen con el cuerpo, sacudiéndose frenéticamente como si quisieran quitarse de encima los años. Otros, como tú, presumen a los demás su agilidad y belleza, porque tú tienes el baile metido en las venas y ni siquiera estática te dejas de mecer tan sensual en el aire.
Volamos otros con los ojos, cuando los cerramos y baten las córneas hasta rincones lejanos de la memoria. Una enorme Ola de mutilación (dicen las palabras mágicas de Black Francis: “he besado sirenas/ cabalgado sobre el Niño” y yo le ruego al pinche Hado de camisa negra y jeans, que más bien tiene cuerpo de Señor Smith, que por favor no me toque ese vals cuando tengo una sirena tan linda, tan cerca de mí y a la vez tan inmarcesible, pero él muy cínico me responde: “Nunca habrás esperado tanto, ahí vengo yo, tu hombre”) arrasa con lo que me quede de vergüenza y me dejo arrastrar hasta las playas de la nostalgia.

Vuelo. Separo los brazos. Antes de batir mis alas invisibles me despido de tus hombros perfectos, compañera, en los que si de verdad fuese yo ave, hada o mariposa, tranquilo me pararía esperar el fin de los tiempos.
Entonces otra vez estoy en mediados de los 90. El teatro de Independencia 90 –tenía que ser ese número– se derrite en la ensoñación para que de sus cenizas renazca el recuerdo de la casa de Mariana, mi amiga de la preparatoria. Ya no es 2010, sino 1995. Nadie habla de un Bicentenario vacío, si lo a mucho lo hacemos de movimiento zapatista que ocupa todos los titulares de los periódicos a mediados de mis queridos 90. Vestimos pantalones rotos por el uso y no por las navajas de mami. Mariana y yo bebemos de la misma caguama, sentados en un sillón de su sala. Los dos con camisas de franela y bastante acné en las mejillas. Las bocinas de su estéreo nos vomitan encima el Doolitle -en cassette but of course-, mientras ella y yo nos jurábamos que nunca dejaremos que el martillo de la vida nos moldee las ideas a golpes. Que siempre tendremos pensamientos felices mientras escuchemos a Pixies.

Pero cuando abro los ojos, me caigo igual que Wendy -la rubia cómplice de Peter Pan -se desploma sobre la cama cuando deja de tener pensamientos felices. Otra vez estoy en el Metropólitan, en el presente. Porque no basta con el polvo de hadas espolvoreado en nuestros oídos en forma de 27 (¡mi madre, la edad a la que murieron Cobain, Janis y Hendrix!) canciones para huir de la realidad, de la furia de los Capitanes Garfio.
No basta, aunque sabe exquisito como esta cerveza.

Me dan ganas de gritarle a esta partida de niños perdidos que como yo nos negamos a usar corbata y somos huérfanos del sistema, que no suelten la mano de las hadas cantantes. Quiero yo mismo tomarte de la mano cuando me percato que quizá en tu cabeza se proyecte tu propio pensamiento feliz, tu propia película de dibujos animados –abigarrados- que te hace sonreír. Le doy las gracias a ese pensamiento feliz por dejarme verte los dientes.
El Metropólitan tiene una sola garganta que grita aquello que debían escupir las bocinas del estéreo Sony cgris en la noventera casa sin-celular-sin-internet- de Mariana: the me, the you/ where are we now?

A la mierda pues con el mundo de afuera de estas puertas. Aquí el sonido se encierra y nos envuelve en la mazmorra. El Hado Joey Santiago coloca su guitarra (ah, perdón, quedamos que era varita mágica de seis cuerdas) en el proscenio y la deja descansar en su atril. Mientras, desde su pedalera la obliga a chillar al capricho de sus distorsionadores y entonces sí parece que la magia se ha hecho presente.
El Hado por allá y la vara por acullá, que no deja de hacer ruido.

Bob Esponja, sicódelico y en forma de un globo que algún espontáneo liberó en la mejor tradición de las palomas mensajeras, también flota por encima de este océano de bocas abiertas de las que brotan incendios de vivas. Se elevan flamas de gritos que arderán inclusive después del último guitarrazo, cuando alguien se dedique a levantar muertos vasos vacíos de cerveza y llenos de alientos ajenos.
Pixies, Pixies, Pixies... oé, oé, oé, oeeeé, Pi-xiiiies, Pi-xiiiiies

Where is my Mind nos preguntan las cuatro hadas. Ni puta idea. Es más, me tiene sin cuidado. No sé ni dónde carajos quedó la mía, les respondo. Porque entre más te miro bailar a mi lado, menos me dan ganas de pensar. La mente se vuelve un lujo innecesario para quienes sencillamente preferimos volar de la mano de un pensamiento feliz.

De las cuatro Hadas madrinas de una época (David Lovering que tan bonito cantó Something against you; Francis que se bebió cuatro botellas de agua porque quizá se le salía el alma en forma de cantos y Santiago que cubría su calvicie con una boina), hubo una a la que detesté. Se llama Kim Deal. Aún siento que las tripas se me hacen nudo cuando recuerdo cómo nos dijo, cerca de las 10, cuando apenas se cumplían dos horas de ritual: “ya me quiero ir a dormir”. Entonces las hadas nos recetaron Gigantic y Planet of sound, que lejos de actuar como sutiles somníferos, únicamente nos hicieron desear más acción.
Me cagan los cuentos de hadas, porque no tienen un final feliz. Ningún final lo puede ser sencillamente porque se acaba. Lo cuentos deberían ser serpientes que se muerden la cola. También los conciertos de rock.

Cuando menos me percaté, estamos tú y yo devueltos a la banqueta, caminando otra vez entre gente normal, desterrados de Nunca Jamás con la consigna tan cruel de irnos a dormir temprano. Queda el consuelo de tus lindos ojos embarrados de luna y un “buenas noches” que acompañó de regreso.

También permanecen los Pixies -las hadas punketas- convertidos en reverberaciones de ruido encerradas en mi cabeza, un volumen inmortal que no se irá ni siquiera con las cuatro horas de sueño.

Pero si después de esta noche me quedo sordo, me vale madre.

Fotografías: Cortesía de Fernando Aceves/ OCESA

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

LA CÁRCEL DEL INSOMNIO

2010-10-18T06:53:00.000-07:00

La playa es el purgatorio de los vivos. Partí a Zipolite después de la muerte de Andrea. No llevé más una tienda de campaña y un termo para beber café. Me prometí a mí mismo dormir lo menos posible durante lo que me restara de vida. El último cabezazo que di, combinado con una curva peligrosa, le costó la vida a mi novia.

Instalé mi tienda en medio de otras cinco. Durante tres días me senté en la arena, con el termo de café entre las piernas. Delante de mí, las europeas iban y venían en topless por la costa.

Al cuarto día, junto a mi tienda apareció la mujer pelirroja. No llevaba bikini, pero la vestían sus tatuajes. No importaba desde dónde la observara, ella siempre me devolvía la mirada. Se había tatuado pares de ojos por toda su anatomía. Los movimientos de sus músculos los hacían guiñar cuando caminaba. Sólo el cabello rojo de su pubis sobresalía de entre la selva de pupilas, igual que una diminuta flama que nunca se apagaba.

Nunca le hablé, pero me gustaba mirarla. Todas las mañanas, ella salía y caminaba hasta donde la marea la acariciaba los pies. Los ojos de su piel se veían cansados, enrojecidos, como no hubieran dormido en toda la noche.

Cuando alguien por fin superaba su dolor, recogía sus cosas de la playa sin despedirse. Los graduados, les decía yo. Aquel día, amaneció nublado y no quedaban más tiendas que la mía y la de la pelirroja.

Por la tarde comenzó a llover. Me asomé a la playa y observé a la mujer de los mil pares de ojos parada en la arena, de espaldas a mí. El agua que resbalaba por su piel la hacía llorar por el cuerpo entero. Dos grandes pupilas tatuadas en sus nalgas estaban fijas en mí.

Comencé a gritarle que se acercara a mí, porque el mar estaba muy picado. La pelirroja comenzó a caminar así como estaba, sin voltearse, hasta que los ojos en sus nalgas estuvieron a menos de un metro de mí. La pelirroja se metió en mi tienda. Afuera el mar enojado se azotaba contra la playa. Estiraba sus garras para alcanzarnos. El cielo se desplomaba hacia la tierra. La chica se dio la vuelta. Tenía ojos en las mejillas, en la frente y en el cuello. En todos lados, menos en las cuencas.

Me besó en los labios. Yo cerré mis propios ojos.

Desapareció el mar, la lluvia. Caí en el vacío Me arrastré a tientas, en busca de la mujer. Sólo encontré más ojos, cientos de pares que brillaban, blancos, entre las tinieblas. Temblaban. Se veían húmedos.

-Shhh –me dijo alguien –no hagas ruido. Ahí viene.

En la oscuridad, una pequeña flama de color rojo se acercaba hacia nosotros.

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

Led Zepellin

2010-10-15T08:13:00.000-07:00

Me gustan las chicas que escriben y tienen nombres raros. Por mi taller literario han desfilado varias: Yerí, Pabelym y Niebisky son tres de ellas. Como buenas hippies coyoacanenses, a menudo venían a mi casa en huaraches.

Sus pies eran horribles. Dos de ellas practicaban danza clásica y Pabelym, gimnasia rítmica. Me fascinaba mirarles los senos mientras leen sus poemas. Yerí es la única que coquetea conmigo. Pero siempre me porté bien.

Ninguna debía ser mayor que Paty, mi hija de 22 años, que sí posee unos pies hermosos porque una vez cada 15 días se hace pedicure en una estética de Polanco.

No le gusta leer ni mucho menos escribir, pero nunca se pierde las series de Warner Channel y tiene una canción de Black Eyed Peas como tono en su celular.

Goyo es el más brillante de mis alumnos. Estoy seguro que un día será un escritor hecho y derecho. Posee un talento nato. Me hubiera gustado que fuera mi hijo. A muchos de sus compañeros no les gustan sus cuentos. Dicen que abusa de las descripciones sexuales. Yo suelo defenderlo. Me recuerda un poco a Sade y a Bataille. Sus textos narran con detalle episodios de coprofilia, bestialismo y menage a trois.

Hace un par de sesiones, Goyo comenzó a traer los primeros capítulos de una novela. La disfruté muchísimo y me muero por verla terminada. Lo recomendaré para una beca.

La historia trataba de un depravado que, como en toda buena historia, escondía un secreto. Formaba parte de una gran familia incestuosa en la que todos fornicaban con todos, los padres con los hijos y los hijos con sus hermanos. Cada vez que alguno estrenaba novia, la llevaba a la casa para que fuera víctima de una violación tumultuaria que, y aquí el giro inesperado, convertía a la víctima en una especie de zombie sexual, una ninfómana que pediría ser follada por cuanta criatura se atravesara en su camino. Lo mejor de todo es que, para que el hechizo surtiera efecto y la chica no se sintiera violada sino que en su lugar experimentara el venidón de su vida, primero debería dejar que el novio le metiera un pescado vivo en la vagina.

-Como lo hacían Led Zeppelin con sus groupies –le dije a Hilario –muy buena idea.

-¿Led... qué? –me dijo.

Eso fue lo único que no me gustó de él.

¿Qué ser humano podría no conocer a la banda de rock más grande del mundo?

Cuando terminamos de leer los capítulos de su novela, una de mis alumnas se levantó a vomitar. Otro se cruzó de brazos y dijo: “otra vez la burra al trigo”.

Cuando terminó la sesión, yo seguía concentrado en el escote de Yerí cuando Paty bajo las escaleras. Mi alumno preferido se puso de pie.

-Pa’, Goyo me invitó a salir –me dijo.

Yo ni siquiera advertí cuándo se empezaron a hablar o se volvieron amigos.

Noté que mi hija se había pintado de rojo las uñas de los pies.

-¿Y adónde irán? –les pregunté.

-Al acuario –respondió ella –y después me presentará a sus papás.

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

Banderazo

2010-10-14T13:33:00.000-07:00

Es verdad, voy libre. Pero no puedo llevarlo adónde usted me pide. No se enfade ni lo tome personal. Si tiene prisa y encima está lloviendo, puede tomar otro taxi. Tres carros detrás de mí viene uno. Puedo verlo por el retrovisor.

No me grite. Ya sé que no ganaré mucho dinero actuando de esta forma, pero tampoco es que quiera hacerme millonario. Me vale madre el dinero.

¿Adónde puedo transportarlo? Ni yo mismo lo sé. Me limitaré a conducir este auto hasta que una corazonada me indique que hemos llegado. Aunque usted se suba, no dejaré de ir libre. Me rehúso a recibir instrucciones.

Soy un chofer anarquista.

Esta noche de jueves me entrevistarán en el programa de Tv A Web 2 Naciones a las 9 de la noche

http://es.justin.tv/dos_naciones

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

UNA DE THE CURE Y UNA DE JOSÉ ALFREDO

2010-10-06T10:07:00.000-07:00

Para mi hermano el Cake

Sólo Omar podía darse el lujo de programar una canción de The Cure después de una de José Alfredo. No es porque gozara de un privilegio especial o fuera el locutor consentido del dueño de la radiodifusora. Ni siquiera porque considerara que Robert Smith y el autor de Un mundo raro fueran dos poetas de las tinieblas como en las que casi por completo estaba sumida la ciudad desde la explosión.

Simplemente, Omar lo hacía porque se le daba la gana. También por eso fumaba los cigarros que le quedaban dentro de la cabina, aunque desde hace varios años estaba prohibido y también orinaba con la puerta del baño abierta.

Ya ni siquiera le incomodaban las cucarachas que se paseaban por la mesa donde estaba el micrófono y se había acostumbrado al olor a muerto. Después del estallido, cuando recuperó el sentido, perdió el oído durante un par de días, pero cuando pasó la sordera y se convenció de que había sido el único ser humano que sobrevivió, comenzó a transmitir nuevamente su programa de radio como una forma de no perder la cordura. Se había comido prácticamente todo lo que quedaba en la máquina de dulces del primer piso.

Paradójicamente, aquella cabina lo había salvado pero también se convirtió en su prisión.

Aquel día, mientras orinaba nuevamente con la puerta del año abierta, creyó escuchar algo que hizo que casi se le saliera el corazón. Corrió a la cabina para convencerse.

El teléfono estaba timbrando.

Hubiera querido disponer de algunos segundos para calmarse, pero no podía darse ese lujo. Descolgó y comenzó a gritar:

-¿Dónde estás? ¿Cómo sobreviviste? ¿Hay otros? ¿Tienen comida?

Pero la voz del otro lado se limitó a decirle:

-¿Me puede complacer con una canción?

Omar enmudeció. No podía creer lo que escuchaba. Con el llanto obstruyéndola la garganta, le pidió a la persona del otro lado que no fuera cruel, que si él se encontraba en compañía de otras personas, bebiendo café caliente y planeando la reconstrucción del mundo, por favor viniera por él.

-¿Me puede complacer con una canción? –escuchó el locutor del otro lado.

Comprendió entonces que alguien más, igual que él, comía cucarachas y orinaba con la puerta abierta. Además, escuchaba el radio para no volverse loco.

-¿De José Alfredo o The Cure? –preguntó Omar con el tono más amigable que le fue posible.

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

Anticristo

2010-10-05T11:39:00.000-07:00

EL ANTICRISTO

Cuando nadie lo mira, se persigna al revés. Cruza el pulgar por encima del índice, tal como su madre se lo enseñó cuando era todavía un niño, y coloca la mano en el pecho. De ahí, sube a la frente y se dirige al costado derecho para luego moverse al izquierdo y finalmente, besar la cruz. Besar es un decir, porque en vez de colocar suavemente los labios en sus dedos, mejor los lame.

Como si se tratara de un vampiro, todas las noches se acuesta a dormir en un pesebre.

Cuando oficia su misa, desde el púlpito las señoras con velos en la cabeza lo escuchan hablar en un idioma que no entienden.

-Es latín –dice una de ellas –el idioma del Señor.

Pero en realidad él está diciendo “Satánás es mi amo” al revés, como aprendió en los discos de heavy metal.

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

Top Model

2010-09-29T07:09:00.000-07:00

TOP MODEL

-Me quiero, no me quiero, me quiero, no me quiero –decía la mujer mientras arrancaba las páginas de Vogue con sus fotografías y las dejaba caer al piso.

Después, entró al baño para vomitar.

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

En el iPod de los Próceres

2010-09-28T06:35:00.000-07:00

Marvin de Septiembre (que está a una semana de desaparecer de los puestos para dar paso a octubre, o sea, no dejen de comprarla) me encargó realizar un artículo sobre el Bicentenario. La música va de la mano de todo, así que imaginé qué llevarían en sus iPod los héroes de la Independencia y la Revolución, de acuerdo con lo que la historia nos que querido dejar conocer de ellos. Aquí una muestra:

En el iPod de los próceres

José María Morelos y Pavón

Youth of the Nation (POD).- Morelos es conocido como El Siervo de la Nación.

Warrior (Yeah Yeah Yeahs).- Cuenta la leyenda que Napoleón Bonaparte dijo: “Con cinco generales como Morelos, conquistaría al mundo”, en reconocimiento a las aptitudes del mexicano como militar.

Get Up! Stand Up! (Bob Marley).- En su texto Los Sentimientos de la Nación, el héroe proscribía la esclavitud, la distinción de castas y el pago de tributo de los indígenas (“Don´t give up the fight”).

Miguel Hidalgo y Costilla

One Of Us (Joan Osbourne).- A los 17 años, el héroe de la patria ya era maestro de teología y filosofía, pero con ideas progresistas. Sin duda, eso lo llevaría a preguntarse, como en la rola: “¿Y si Dios fuera uno de nosotros?”.

Shout! (Tears For Fears).- ¿Quién se hizo más famoso que Hidalgo por pegar un célebre grito? (Come on, I’m talking to you!)

Where The Streets Have No Name (U2).- Una de sus motivaciones para unirse a la lucha armada fue la de habitar un país sin identidad, que no era parte de España, pero tampoco poseía una personalidad propia.

Ignacio Allende

Bourning Love (Elvis Presley).- Las patillas del capitán del Ejército Realista nos llevan a pensar que hubiera sido un gran fanático del Rey.

I Lost My Head (Gentle Giant).- Después de ser ejecutado el 26 de junio de 1811, su cadáver fue decapitado y su cabeza exhibida en la Alhóndiga de Granaditas, como escarmiento a la población.

Betrayed (Avenged Sevenfold).- Allende fue traicionado cobardemente por Ignacio Elizondo, quien si bien no asesinó al capitán si le asestó una puñalada por la espalda y en consecuencia, le vienen bien las líneas de la rola: “¿Cómo pudiste matar al hombre que te trajo la salvación a tu dolor?”.

Maximiliano de Hasburgo

Take Me On (Franz Ferdinand).- En realidad cualquier rola le viene bien, porque el grupo comandado por Alexander Kapranos tomó su nombre del familiar de Maximiliano.

Kill The King (Megadeth) Aunque los conservadores le hicieron creer que todo México estaba de acuerdo en ser gobernado por un noble, en realidad mucha gente lo odiaba.

My Heart Will Go On (Celine Dion) ¡Qué mejor que el cursi tema de Titanic! Maximiliano intentó abdicar cuando supo que su esposa murió en Europa, adonde fue en busca del apoyo de Napoleón, o sea que fue un loco enamorado. Pero además, le gusta mucho el mar. Exploró las costas de África y Brasil como parta de su férrea educación naval.

Vicente Guerrero

Fighting for Our Country (Warzone).- Cuando su padre, Pedro Guerrero, le pidió, de rodillas, que depusiera las armas y aceptara el indulto de la corona española, Vicente expresó su emblemática frase: “La patria es primero”.

Wish You Were Here (Incubus).- Una playa del estado de Oaxaca lleva por nombre La Entrega, en honor de Guerrero, que aquí fue desembarcado luego de que lo secuestró Francisco Picaluga, abordo del Colombo. (“I dig my toes into the sand/ The ocean looks like a thousand diamonds”). Aunque claro, su final no es feliz como en la rola :(

Heaven, I Need A Hug (R. Kelly) .- Según la leyenda, Guerrero y Agustín de Iturbide se dieron el famoso Abrazo de Acatempan el 10 de febrero de 1821, aunque según Lucas Alamán esto nunca existió.

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

Séptimo Día

2010-09-27T08:37:00.000-07:00

No pegó mi propuesta de Caza de Latras, así que compartiré mejor las Minificciones.

SÉPTIMO DÍA

El Séptimo Día Dios terminó su trabajo y decidió descansar. La que nos espera cuando despierte y vea el desmadre que hicimos.

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

100 años de la UNAM

2010-09-22T15:35:00.000-07:00

Hoy la UNAM cumple 100 años. En lo personal, me emociona mucho más esto que el Bicentenario de la Independencia (ése no me emociona nadita, por el contrario: me indigna que haya quienes celebren algo que no existe y azuzados por un gobierno que produce más vergüenza que nada), porque en efecto, el siglo de vida de la Universidad lo interpreto como un logro y una conquista social. Tenemos una Universidad Príncipe de Asturias y una de las más reconocidas alrededor del planeta. Pero todas las medallas que le cuelguen en el extranjero están de más. Para quienes tuvimos la fortuna y el privilegio de pisar sus aulas, no nos queda duda de que fuimos tocados por un don divino. Con esto no quiero decir que seamos seres superiores, ya que por desgracia aún existen muchos que sólo asisten a la Máxima Casa de Estudios para calentar los asientos. Para mí, la UNAM fue algo más que mi segunda casa, fue la casa que se me brindó cuando no tenía casa. Sí, siempre tuve adonde llegar a dormir, pero la Universidad representó el lugar en donde fui lo que quería ser. En sus instalaciones ocurrieron muchos de los acontecimientos que me formaron como periodista, como escritor, pero sobre todo, como persona.

En la Universidad me enamoré mil veces, me emborraché otras tantas, asistí a conciertos, a obras de teatro, realicé mis primeras entrevistas y crónicas y, además, fue testigo de una huelga que a la distancia ya suena histórica y legendaria.

En la UNAM sucedieron cosas inverosímiles, divertidas y fuera de lo común. En una ocasión, mientras circulaba en el Circuito con destino a la Facultad de Ciencias Políticas y Sociales, me llamó la atención descubrir que por la banqueta caminaba un sujeto de cabello largo que iba cargando una guitarra. Al acercarme, me di cuenta que se trataba del Mastuerzo, de Botellita de Jerez.

Le grité que adónde viva, que si quería le daba un aventón. Casualmente se dirigía también a Ciencias Políticas, para ofrecer un recital acústico invitado por alguno de los Comités que en ese momento (finales de los 90), peleaban contra las medidas del Plan Barnés.

Llevé al Mastuerzo hasta el estacionamiento de la Facultad, donde ya estaba dispuesto el escenario y lo estaban esperando. Antes de bajarse de mi auto me preguntó: “Oye, carnalito, ¿no sabes quién me va a dar para el taxi de regreso”. Muerto de la risa, le extendí un billete de 20 pesos. Sobra decir que la Botellita de Jerez siempre fue uno de mis grupos favoritos.

Interpreté el gesto como un acto de genuina justicia divina. Un año antes, había entrevistado al Mastuerzo, junto con otros compañeros de mi equipo, para un video de alguna materia de comunicación. Frente a la cámara, sin pudor alguno, Francisco Barrios –como se llama –armó un churro de marihuana y se puso a fumar. Incluso nos invitó. Después de unos minutos tanto su respuesta como nuestras preguntas se veían interrumpidas por serios ataques de risa, independientemente de que sonábamos bastante incoherentes. Sin embargo, sacamos diez.

En la Facultad conduje, junto a otros compañeros, el programa de radio El embrión. También ahí publiqué mi primer cuento en un libro, una antología coordinada por el profesor Calvimontes. Organicé un encuentro de Periodismo de Rock y también llevé a Armando Vega-Gil a leer sus escritos. Por primera vez vi El Día de la Bestia, de Álex de la Iglesia, mi película favorita, y también conocí a dos de los periodistas que más admiro en la vida, Rigoberto López y Nelson Notario. También, con esa incomparable oferta académica que la UNAM ofrece, asistí a una lectura de poesía que ofreció Jaime Sabines (nunca vi a tanta gente reunida por algo que no fuera un concierto de rock), a cientos de encuentros musicales en el Estadio CU, y a una conferencia magistral que ofreció el entonces subdirector del país. Las borracheras con compañeros, los fajes clandestinos, las tardes enteras soñando y escribiendo poemas malísimos, con los que me ligaba a las chicas que me gustaban, son historias aparte, porque la UNAM te enseña a vivir, no únicamente en las aulas, sino fuera de ellas.

Salud, Alma Matter.

Anuncio.
Mañana jueves 23 de septiembre a las 19 hrs me entrevistarán en Eterna Estridencia

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

Sangre, Vampiras y Rock and Roll

2010-09-18T23:49:00.000-07:00

Sangre, vampiras y rock and roll

Llegas sin previo aviso/ apareces por arte de magia/ saboreo el miedo/ me siento atemorizado/ pero sigo alimentando el fuego/ por la noche/ ven a mí/ sabes cómo deseo tu toque de maldad/ por la noche/ por favor libérame/ sabes que deseo tu toque de maldad…

Aunque la letra de Touch of Evil, uno de las canciones más populares de Judas Priest, incluida en el disco Painkiller de 1990, incluye referencias al fenómeno de posesión demoníaca, basta ponerle un poco de atención para descubrir que encierra un significado más profundo:

Arrastrándome con esta sensación de deseo/ posees mi alma hasta hacer mi cuerpo arder/ te estás apoderando de mí…

De acuerdo con lo que Rob Halford, el vocalista y principal escritor de la letra, le dijo a la revista Metal Hammer en una entrevista en 2004, la letra se relaciona más con un asunto de amor que con una cuestión diabólica, aunque de forma metafórica ambas guardan mucho en común.

De lo que no cabe duda, es la poderosa carga erótica que encierra el tema. Independientemente de las preferencias sexuales de Halford, y el respeto que cualquier inclinación personal merezca, también resulta sencillo descubrir en la lírica del británico un exquisito toque vampírico.

¿Es, o no, en el fondo, el vampirismo el deseo compulsivo y depredador, por absorber la vida del otro? ¿Y es, o no, el acto sexual la expresión más pura de posesión, de invasión y absorción de la vida, el cuerpo y el alma del otro?

El rock and roll, por definición, posee a su vez una personalidad sexual descarada. Es difícil pensar en una banda, una estrella de rock, que no se presente como encarnación viva de lo cachondo.

Desde Lez Zeppelin hasta Kiss, pasando por Mötley Crüe, Steve Vai y Muse, porqué no, cada una de esas agrupaciones han expresado, de diferentes maneras, un anhelo carnal para las mujeres, en forma de canciones. Y qué decir de Juliette Lewis, Tarja Turunen o Angela Gossow, de Arch Enemy, lo son para quienes nos gustan las chicas.

A su vez, las hordas de fanáticos que se arremolinan a los pies de los y las músicas en un concierto y encienden con sus gritos una hoguera que parece tragarse al mundo, no son sino vampiros en espera de beber la música, la presencia y la vida del rockstar. Hay quienes lo consiguen: Ian Curtis, Kurt Cobain y Rozz Williams son ejemplos no de vampiros, sino de personajes que fueron “vampirizados”, consumidos por el apetito sin fin de la fama, la fortuna y la vorágine de sensaciones dionisiacas que lleva por sentado el estilo de vida del rock and roll.

En la imagen de una estrella de rock que cometió suicidio encuentro de la una víctima de vampirización, a quien se le ha secado el alma de tanto brindarla a las multitudes. Cobain escribió en su carta póstuma: “Ya hace demasiado tiempo que no me emociono ni escuchando ni creando música, ni tampoco escribiéndola, ni siquiera haciendo Rock and Roll. Me siento increíblemente culpable. Por ejemplo, cuando se apagan las luces antes del concierto y se oyen los gritos del público, a mí no me afectan tal como afectaban a Freddy Mercury, a quien parecía encantarle que el público le amase y adorase. Lo cual admiro y envidio muchísimo. De hecho, no puedo engañar, a ninguno de ustedes. Simplemente no sería justo ni para ustedes ni para mí. Simular que me lo estoy pasando el 100 por ciento bien sería el peor crimen que me pudiese imaginar”.

Y después, se voló la cabeza.

Hablemos ahora de las groupies, personalidades fascinantes que han estado ahí desde la invención misma del rock and roll. Vampiras –que no vampiresas– por elección, depredadoras excelentes que se cuelan, en la ubicua tradición del Conde Drácula hasta cualquier camerino o reducto del backstage, con el objetivo de beberse a su músico favorito hasta las entrañas. No importa con cuántas chicas se haya acostado un guitarrista, al final se trata de la cantidad de vampiras que han absorbido su energía hasta que un día, se cansan de él, lo desechan y se mudan para alimentarse de otro. Entonces el rockstar se queda solo, condenado al olvido. Pocos lo pueden soportar. Se convierten en caricaturas de sí mismos, como Bret Michaels o Vince Neil, quienes de admirables efebos ochenteros pasaron a convertirse en obesos homenajes a la vergüenza.

No es como sostiene Gene Simmons, de Kiss, que se jacta de haber compartido las sábanas con tres mil groupies, sino que más bien, tres mil vampiras se han alimentado de él.

Cynthia Plaster Caster, una famosa groupie de los 60, realizaba moldes de yeso de los penes de célebres rockeros como Jimi Hendrix o Jello Biafra. Era capaz de cualquier cosa para engrosar su colección. Era una voraz mujer vampiro del rock.

De este huracán de ideas brotan los cuentos de Martini para Suicidas. En sus relatos, se mezcla el erotismo con la música, los Smashing Pumpkins con las felaciones, Motley Crue con las líneas de coca; las depredadoras que, como las Mantis Religiosas, decapitan a sus compañeros después del apareamiento, con las rolas de The Cure. Sexo, drogas y rock and roll, la Divina Trinidad del Olimpo del Exceso, de la mitología rock and rollera que sucede no únicamente sobre el escenario, sino detrás de él, debajo de él y alrededor del él. Sí, hay cuentos de fantasía, de ninfas, de hadas, de princesas corruptas y hasta de fantasmas fabricados con fluidos corporales, pero siempre con la imagen de la depredadora, de la vampira psíquica como constante.

Halford tenía razón: todo aquel que ha visto al demonio en los ojos del ser deseado, no puede resistirse a un toque de maldad.

Circo Volador

21 de agosto de 2010

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

2010-08-30T10:04:00.000-07:00

Puntos de Venta

Dibujarte School

Enrico Martínez 36 Col. Doctores

Metro Balderas

Tianguis Cultural del Chopo

Puesto La Jornada

Plaza Revolución

(Afuera de Metro Revolución)

Local 87

envíos a toda la República:

ladecadaobscura@hotmail.com

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

Sangre, Vampiras y Rock and Roll

2010-08-23T09:23:00.001-07:00

Sangre, vampiras y rock and roll

Arrastrándome con esta sensación de deseo/ posees mi alma hasta hacer mi cuerpo arder/ te estás apoderando de mí…

El rock and roll, por definición, posee a su vez una personalidad sexual descarada. Es difícil pensar en una banda, una estrella de rock, que no se presente como encarnación viva de lo cachondo.

Y después, se voló la cabeza.

No es como sostiene Gene Simmons, de Kiss, que se jacta de haber compartido las sábanas con tres mil groupies, sino que más bien, tres mil vampiras se han alimentado de él.

Halford tenía razón: todo aquel que ha visto al demonio en los ojos del ser deseado, no puede resistirse a un toque de maldad.

Circo Volador

21 de agosto de 2010

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

Blog Franelo

2010-08-20T10:44:00.001-07:00

Ya tenemos
Pínchele

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

Vampiros y Vampiras

2010-08-20T09:46:00.000-07:00

Mañana sábado, 12 hrs, en el Circo Volador. Yo presento libro a las 16 hrs.

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

Martini para Suicidas

2010-08-18T08:03:00.001-07:00

Después de poco más de un año de la publicación de Cuentos de Hadas para no Dormir por parte del Instituto Mexiquense de Cultura, esta semana se publica Martini para Suicidas (Y otras historias eróticas de Sangre, Vampiras y Rock and Roll), mi segundo volumen de relatos.

El favor se lo debe a Alfonso Franco, a quien admiro profundamente por su novela La Sangre del Consuelo, por Piernas Flacas (también republicada como El Otoño en las Pupilas) y, por supuesto, por haber sido compañero mío en el Proyecto Cultural Goliardos. Franco dirige los destinos de Editorial Magon y es quien ha realizado la preciosa edición de Martini para Suicidas.

La génesis de estos nuevos cuentos no es otra que este blog. Ahora reuní una serie de cuentos escritos en un periodo de tres años para acá que comparten tres características: el sexo, las drogas y el rock and roll. En este caso, la sangre (porque hay chorros de violencia escurriéndose por las páginas); las vampiras (entendiéndose éstas como las depredadoras sexuales, no siempre las criaturas colmilludas que salen de noche) y el rock and roll (representado no sólo por las referencias musicales que suele haber en mis escritos –ahora saltan de Judas Priest a Mötley Crüe, pasando por Smashing Pumkins, Iggy Pop, David Bowie y The Cure– sino también por su poderosa carga sexual, ya que el rock and roll, por definición, es sexo que se escucha).

Para quienes leen a menudo el blog, la mayoría de los relatos les serán familiares, con el añadido de que son historias corregidas, recortadas y en muchos casos, reescritas, con finales distintos y confecciones manipuladas. Además, el libro cuenta con la colaboración de Alberto García “Garme”, a quien conocí como ilustrador en Playboy y ahora se rifa obsequiándome 14 dibujos para traducir los cuentos a manera de imágenes. cada ilustración inmortaliza una escena del cuento. Además, la portada es un retrato de Cinthya Blackcat, de Mystica Girls, realizado por Miguel A. Manrique “Mann”, también fotógrafo de Playboy. El prólogo es una reflexión vampírica de la pluma de Jaime Chávez, guitarrista de El Clan, una de mis bandas favoritas.

Muchos amigos se treparon al barco de esta nueva aventura.

Para finales del mes de septiembre, Martini para Suicidas tendrá la presentación que se merece, con la consabida exposición de los dibujos de “Garme”; por el momento sólo intentaremos –Alfonso y yo –explicar un poco del génesis de esta aventura dentro de Vampirexia, el evento más importante de vampiros que este sábado tiene lugar en el Circo Volador. Por cortesía de los organizadores, a cuya cabeza se encuentra el maese Everardo Ferrer, comparto el comunicado de prensa.

Allá nos vemos, Satanás mediante.

También comunico que este jueves, a las 7 PM, estaré como invitado en Eterna Estridencia, el programa de radio de Alfonso Franco, que puede escucharse aqui.

Los vampiros llegaron ya

El 21 de agosto se celebrará la tercera edición de Vampirexia, Conferencias, teatro, música, libros, películas y todo lo relacionado al mito del vampiro estará presente.

Por Redacción

Con el objetivo de brindar un espacio de encuentro para los interesados en la figura del vampiro, este sábado 21 de agosto, de las 12:00 a las 20:00 horas, se realizará la tercera edición del festival Vampirexia, en las instalaciones del Circo Volador, ubicado en Calzada de la Viga #146, Delegación Venustiano Carranza, justo afuera de la estación de Metro La Viga.

Conferencias en torno a los Nosferatu, presentaciones y venta de libros, cómics, música, ropa, películas y accesorios son algunas de las razones para ser parte de este evento que poco a poco ha ido forjándose un nombre en la escena oscura de la ciudad de México, gracias a la participación de invitados de primer nivel, como la banda Erszebeth en 2008, el escritor Mario Cruz o el experto vampirólogo Carlos Camaleón.

En el regreso de Vampirexia al Circo Volador (en 2009 se pospuso debido a la epidemia de influenza H1N1), se contará con diversas actividades de interés, como la presentación de las nuevas novelas de Martín Borboa: Ytálicus (situada en la época de la Independencia) y Vesper (desarrollada en la Revolución Mexicana), editadas por el sello El Under, que también lanzará dos tomos de la Antología Mexicana de Hombres Lobo, personaje ficticio invitado en esta edición de Vampirexia.

Además se presentará el libro Martini para suicidas (y otras historias eróticas de sangre, vampiras y rock and roll), de Arthur Alan Gore, publicado por Editorial Magón; el cómic vampírico La Tierra de Nod: Guerra de Sangres, de SOAN Producciones; así como los proyectos editoriales ¿Quiénes son los góticos? y Lunas Negras.

Los vampiros, licántropos y demás criaturas de la noche serán analizadas por Rodrigo Vidal Tamayo, director de Educación, Ciencia y Sociedad del Instituto de Ciencia y Tecnología del Distrito Federal, en la amena charla La ciencia de los monstruos; a su vez, Juan Carlos Ángel Hernández y Rodrigo Álvarez, editores de las revistas Gótica y Corazón de Vampiro, respectivamente, debatirán sobre los nuevos vampiros juveniles que predominan actualmente en la literatura, la televisión y el cine.

Tras la participación del dueto de danza tribal fusión Hamamat, una set musical por confirmar y un fragmento de la puesta en escena de Alicia más allá del espejo, a cargo de la compañía teatral Los Niños Perdidos, la revista virtual Cinefagia proyectará la cinta Al caer la oscuridad (Near Dark), joya del cine vampírico de los 80, dirigida por Kathryn Bigelow, ganadora del Óscar por La Zona del Miedo (The Hurt Locker) en 2010.

Venta de boletos

*Preventa: $60 en taquilla del Circo Volador. $80 el día del evento.

Más información en www.vampirexia.blogspot.com.

PROGRAMA DE ACTIVIDADES

12:00 ENTRADA

12:20 A 12:50 PRESENTACIÓN DEL CÓMIC LA TIERRA DE NOD: GUERRA DE SANGRES, POR SOAN PRODUCCIONES

13:00 A 13:30 VAMPIROS BICENTENARIOS. MARTÍN BORBOA Y EL UNDER EDICIONES PRESENTAN LAS NOVELAS YTÁLICUS, SITUADA EN LA ÉPOCA DE LA INDEPENDENCIA, Y VESPER, QUE SE DESARROLLA EN LA REVOLUCIÓN

13:40 A 14:10 PRESENTACIÓN EDITORIAL DE ¿QUIÉNES SON LOS GÓTICOS? Y LA REVISTA LUNAS NEGRAS, A CARGO DE LA REVISTA DARK Y SANGRE Y CENIZAS

14:20 A 14:30 PRESENTACIÓN ESPECIAL: FRAGMENTO DE LA PUESTA EN ESCENA ALICIA MÁS ALLÁ DEL ESPEJO, POR LA COMPAÑÍA TEATRAL LOS NIÑOS PERDIDOS

14:40 A 15:10 LA CIENCIA DE LOS MONSTRUOS: LOS VAMPIROS, LOS HOMBRES LOBO Y DEMÁS CRIATURAS VISTAS A TRAVÉS DE LOS OJOS DE LA CIENCIA. CONFERENCIA CON RODRIGO VIDAL TAMAYO, DIRECTOR DE EDUCACIÓN, CIENCIA Y SOCIEDAD DEL INSTITUTO DE CIENCIA Y TECNOLOGÍA DEL DF

15:10 A 15:25 RECESO Y PRESENTACIÓN DE DANZA TRIBAL FUSIÓN CON EL DUETO HAMAMAT

15:25 A 15:55 VAMPIROS JUVENILES: DE LOS MUCHACHOS PERDIDOS AL FENÓMENO CREPÚSCULO. CHARLA A CARGO DE LAS REVISTAS GÓTICA Y CORAZÓN DE VAMPIRO

15:55 A 16: 10 RECESO Y PRESENTACIÓN DE DANZA TRIBAL FUSIÓN CON EL DUETO HAMAMAT

16:10 A 16:40 PRESENTACIÓN EDITORIAL: ANTOLOGÍA MEXICANA DE HOMBRES LOBO TOMO I: REVELACIONES Y TOMO II: MISTERIOS DE LUNA, POR CARLOS CAMALEÓN Y EL UNDER EDICIONES

16:40 A 16:55 RECESO Y RECESO Y PRESENTACIÓN DE DANZA TRIBAL FUSIÓN CON EL DUETO HAMAMAT

16:55 a 17:25 PRESENTACIÓN DEL LIBRO MARTINI PARA SUICIDAS (Y OTRAS
HISTORIAS ERÓTICAS DE SANGRE, VAMPIRAS Y ROCK AND ROLL), DE
ARTHUR ALAN GORE Y EDITORIAL MAGÓN

17:35 A 18:20 PRESENTACIÓN MUSICAL POR CONFIRMAR

18:30 A 20:00 CLAUSURA Y PROYECCIÓN DE LA PELÍCULA CUANDO CAE LA OSCURIDAD (NEAR DARK), A CARGO DE LA REVISTA VIRTUAL CINEFAGIA, QUE PRESENTA ESTA JOYA DEL CINE VAMPÍRICO, DIRIGIDA POR KATHRYN BIGELOW, GANADORA DEL ÓSCAR EN 2010 POR LA ZONA DEL MIEDO (THE HURT LOCKER). CLASIFICACIÓN B: MAYORES DE 12 AÑOS

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE