Inyéctame, aspírame

Un amigo me invitó a colaborar en una revista temática sobre Alicia en el País de las Maravillas. Éste fue el cuento que escribí.

Inyéctame, aspírame

El ascensor subió a toda velocidad. Casi 80 metros en diez segundos.
Piso 45. El último. El más seguro e inaccesible de todo el complejo militar.
-Pase por aquí, por favor –le dijo el médico que lo acompañaba. Diamante era escoltado por cinco personajes sin rostro que caminaban muy rectos. Todos de negro. Con pasamontañas, chalecos blindados y una escopeta recortada entre los brazos. En su pecho lucían una insignia igual a un corazón negro.
Diamante asintió con la cabeza. Se sentía un poco intimidado por las cámaras térmicas que lo seguían con su único ojo cuando pasaba delante de ellas. Miraba su reloj a cada momento. No había más gente en los pasillos. Era un área a la que pocos tenían acceso.
Atravesó tantas rejas que perdió la cuenta de cuántas eran. Estaba acostumbrado a correr, pero se veía en la necesidad de caminar al mismo paso que los escoltas y el doctor. Al final llegaron a una bóveda en cuya entrada había un lector de huellas digitales. El médico colocó su diestra.
Se abrió la puerta automática. Era muy pasada. Se abrió de manera muy lenta y el médico le indicó a Diamante que se adelantara. Después lo siguió pero la escolta se quedó a atrás.
Aunque por dentro la habitación entera era acolchonada. En un rincón estaba sentada ella. El cabello le cubría el rostro. Sin embargo, por debajo de él y de la camisa de fuerza su respiración obligaba a que el cuerpo entero se moviera a un mismo ritmo.
El doctor le dijo a Diamante que la chica llevaba dos días sin comer, aunque le habían ofrecido algo. De continuar rehusándose, habría que conectarle un suero. Tampoco la habían aseado con propiedad, sólo la rociaron con mangueras de agua helada.
-Déjenos solos –ordenó Diamante.
­Antes de que el médico saliera de la habitación, el otro completó:
-Apague las cámaras. Son los deseos de quien me envía.
-Entiendo. Enviaré una bolsa negra en diez minutos –respondió el médico, con sequedad.
Una vez que no hubo nadie más en la habitación, Diamante se acercó a la mujer y se agachó para poderla ver de cerca. Era ella, sin duda. Primero no lo creyó, cuando lo llamaron por la línea reservada, pero cuando se la describieron no cupo en él la duda. Sí que había crecido la chica. Más que la última vez y de forma distinta. Sus piernas eran mucho más largas de lo que recordaba y el cabello ya le llegaba hasta por debajo de los senos. Carajo, si hasta tenía senos.
Pero todo había cambiado por esos lugares, así que nadie podía sentirse digno de arrojar la primera piedra.
Diamante se puso de pie y se alejó a uno de los rincones del cuarto, que de por sí era pequeño. Se hizo un masaje en las sienes para aclarar las primeras palabras que diría. Estaba enojado y confundido. Comenzó a pasearse apresuradamente por la habitación. De vez en cuando clavaba los ojos en el reloj. No quedaba mucho tiempo. Nunca había tiempo de nada.
-¿Me vas a decir que no hubiera venido? –pronunció ella, al final, a. tiempo que alzaba la cara. Tenía los ojos hinchados y delineados de negro, aunque el maquillaje se había corrido y ahora parecían que la chica tenía dos manchones negros alrededor de los párpados. Un piercing le atravesaba la ceja y sus labios lucían resecos y cuarteados.
Diamante volteó a mirarla, sorprendido.
-Eso te ha quedado muy claro –dijo él al fin –aquí no eres bienvenida.
Se acercó nuevamente y tomó a la mujer por la barbilla.
-¿Te golpearon? –le preguntó.
Ella volvió a bajar el rostro y la cortina de cabello se lo cubrió nuevamente.
Diamante retiró su mano.
-Lo sé –reclamó –los mastines de la vieja nunca se han distinguido por su delicadeza. Pero da gracias, si hubiera sabido quién eras ya no te habría visto con vida.
Pero por dentro, quería pegarle el también. Destrozarla a puñetazos por atreverse a pisar otra vez este suelo. No era justo. Si Diamante se decidió a traicionar todo, incluso a sí mismo, si se cortó el cabello y aprendió a caminar erguido, si renegó de los amigos muertos y aprendió a despreciarlos, si traía una credencial en la gabardina que le permitía subir hasta el piso 45 del edificio más alto de este país para entrevistarse con la mujer golpeada que los sujetos sin rostro recogieron en la calle, es porque imaginó que nunca la volvería a ver, a ella. Porque con esos senos y esas piernas largas ni siquiera era posible que la muchacha hubiera cabido en ninguna puerta diminuta.
Apretó los dientes para que no se le saliera una lágrima.
-No es mi culpa estar aquí... –murmuró al final la mujer –creo que me volví a caer, eso fue todo. La última vez me fui siguiendo a un pendejo y ahora me caí por pendeja.
Diamante sintió que el corazón le daba un vuelco. Jamás oyó palabras semejantes en la boca de la mujer en otros tiempos.
-Nadie te obligó a que siguieras a ese pendejo –expresó mientras entendía que lo mejor era hablar en tercera persona, como ella.
Pero tampoco era momento de discutir. Si no actuaba con rapidez los rumores de su existencia llegarían a oídos indebidos e incluso la vida de Diamante se encontraría en peligro.
-¿Qué fue de los demás? –preguntó la chica.
-Fueron capturados después de que nos abandonaste. Los ejecutaron sin juicio para no darles tiempo a que huyeran, como tú. Sólo sobrevivimos cuatro, que nos incorporamos a la maquinaria.
La chica gritó:
-¡No los abandoné! ¡Ni yo misma sé qué fue lo que sucedió! ¡Simplemente me fui! ¡Me tenía que ir!
Diamante le puso la mano en la boca.
-No grites.
La muchacha se tranquilizó y él la dejó terminar.
-Nunca los he entendido, aquí todo es tan ilógico. Ahora que regreso te encuentro así, tan gris, tan hombre, tan frío.
Diamante volvió a ver su reloj.
-Es tarde. Muy tarde.
La chica se rió. Su cabello rubio se abrió para dejar ver sus dientes amarillos de tanto fumar crack.
-Te digo –mencionó ella, ahora con dulzura, hay cosas que nunca cambian. Incluso después de 15 años.
Diamante la miró con sus ojos tristes. Tenía los dientes muy grandes y la piel y el cabello blancos, albinos. Usaba lentes y un sombrero, no como aquel enorme que utilizaba el amigo en común que ambos tenían, pero sí del mismo color, negro.
Al fin, se secó con el dorso de la mano una de las lágrimas alcanzaron a escapársele y empezó a hablar.
-Cuando me avisaron que te encontraron desnuda y deambulando confundida por la calle, no dudé en venir. Te preguntaron tu nombre pero tú delirabas, ignorabas si estabas en tu lugar o aquí. Después, cuando recuperaste la conciencia, empezaste a preguntar por mí... por quien fui en otros tiempos. Pero aquí tu cabeza tiene precio, por eso procuré que nadie descubriera tu identidad.
La chica iba a hablar, pero Diamante le puso la mano en la boca otra vez.
-Ahora soy Diamante y trabajo al servicio de la Gobernante, soy su Jefe de Seguridad Personal. No la menciones, ni tampoco digas tu propio nombre. De hecho, cualquiera de los nombres que conociste no se pronuncian más. El que utilizaba sombreros ahora labora como Asesor del Tesoro. Se llama Corazón. Aquella que iluminaba la noche con su sonrisa es Espada y se encarga de hacer la guerra.
El hombre metió la mano en el bolsillo de su gabardina y sacó una jeringa, que exhibió ante los ojos de la muchacha.
-Procura no volver a caerte aquí o no correrás con la misma suerte que hoy. Ella te odia y no dejará de hacerlo. Te cree muerta y si descubre que vives, te perseguirá hasta que logre degollarte.
Diamante abrazó a la muchacha y le hundió la aguja cerca del cuello, hasta que dejó de respirar.
Dos minutos después entró en la habitación el médico que estuvo al principio en compañía de dos hombres.
Diamante estaba en un rincón, observando el cuero de la muchacha.
-Los integrantes de mi equipo la recogerán abajo. Ellos saben qué hacer con el cuerpo. Lo tirarán en un hoyo.
Después tomó su celular y marcó un número.
-Listo, su Majestad –dijo con autoridad –Falsa alarma.


-Te toca, mi Alice –expresó Keyla, la asiática con aretes en los pezones –Ponte.
Pero la otra estaba un poco dispersa, somnolienta. Le dolía la cabeza. Había tenido una noche horrenda. Iba a tomar la pipa de cristal, pero cuando estiró el brazo lo pensó mejor y se contuvo.
-Mejor hoy no.
Keyla tenía la mirada perdida, los ojos incendiados. Estaba desnuda y el abundante bello de su pubis se derramaba en un arbusto húmedo. El tatuaje de su pecho parecía cobrar vida. Representaba una tortuga enorme.
-¿Y vas a aguantar toda la escena en tus cinco? –le preguntó a Alicia.
Echó una mirada al set, afuera del camerino. Un hombre alto, rubio, con los músculos marcados, esperaba a un costado de un sillón de cuero. La verga debía medirle por lo menos veinte centímetros y la tenía roja y henchida. También traía un látigo en la mano.
A su costado estaba la cámara, que era revisada por el director.
Alicia se puso se pie y se quitó la bata, descubriendo un cuerpo que de tan blanco deslumbraba. La asiática también se puso de pie y se pellizcó los pezones.
-Hay cosas peores –dijo su compañera.

NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

El violín de la Gringa

“Cambio gringa neurasténica y ultra feminista por mexicana sumisa y servicial”.
Ningún periódico publicaría semejante anuncio. Puede que sí, El Gráfico o La Prensa. El Mexicano se imagina la cara que pondría la empleada de los Avisos de Ocasión cuando si le dictara el texto. Tal vez se moriría de risa. Quizá no, a lo mejor lo capturaría con indiferencia. Repitiría cada palabra en voz alta, lentamente.
Ya no se sabe, a estas alturas, personas como ellas estarán acostumbradas a escuchar de todo. Sólo hace falta echarle un ojo a los diarios que el Mexicano compra a diario antes de subir al metro.
“Báñate conmigo. Sexy Masaje. Metro Juanacatlán. 100 pesos”.
“Alondra. Bustonsísima. 19 años. Anal. Japonés”.
“Dos amigas complacientes. Relájate con nosotras. Acepto desahogo en bubis, pompas, lengua”.
“Cubano. Velludo. Richie. 20 centímetros de ver...dadero placer. Parejas, Mujeres, Intercambios. Metro Pantitlán”.
¿Pero, una gringa malgeniuda? ¿A alguien podría hacerle falta una en su casa?
Cada día son más recurrentes los sueños en los que el Mexicano asesina a Megan. El tipo se levanta en medio de la madrugada y se desliza hasta la habitación de la maestra de violín. Abre la puerta para que pueda entrar la muerte. Se acerca a la cama de la Gringa y la observa, apenas embarrado su rostro anglosajón por la luz de la luna. Luce tan blanca y tan rosa al mismo tiempo, tan caucásica, tan aria, tan yankee, nauseabunda y repulsiva. Quisiera aplastarle el cráneo hasta que tronara como una nuez.
Pero en vez de eso, él coloca sus pulgares en la tráquea norteamericana y la comienza a apretar. La maestra de violín abre los ojos. Son azules como dos peces, pero de inmediato se empiezan a teñir de rojo. Un montón de hilitos de sangre brotan del blanco de su conjuntiva como si sus ojos fueran a hacer erupción. Van a reventar con todo y párpados.
De la garganta de la Gringa quieren brotar palabras, pero le falta aire para construirlas, así que el Mexicano sólo puede leer sus labios.
Ignora si quiere decir “Ayúdenme” o “Help me”, pero le vale madre. Aprieta más. Aprieta tanto que le duelen las yemas de los dedos.
Y despierta.
Cuando sus propios párpados se descorren hacia arriba y la luz de la mañana le recuerda lo poco que durmió, entonces el Mexicano sabe que la Gringa sigue en la habitación de al lado, viva y respirando.
Él quisiera salir corriendo hasta las oficinas del Gráfico y colocar ese anuncio de ocasión. Pero no. Ya no más. Bastantes problemas le han generado ese tipo de comunicaciones. Todavía tiene guardado uno de esos avisos casuales, el que colocó hace seis meses en las páginas del Universal.
“Se requiere de estudiante extranjera para compartir departamento. Cuarto independiente. Todos los servicios incluidos. Renta razonable”.
Lo recortó al otro día de la primera pelea con la Gringa y lo colocó en medio de las páginas de su libro favorito, para recordarse todos los días que hasta que no asesinara a esa mujer no recuperaría su tranquilidad.
Ella se presentó un sábado por la mañana con su máscara de mujer amable y le dijo que estaba buscando un lugar para vivir. Era originaria de Tennessee y el Mexicano pensó que nadie que hubiera nacido donde se embotella el Jack Daniels podría resultar un mal roomie. La Gringa trabajaba como etnomusicóloga y su estancia en México se debía q que desarrollaba un proyecto de investigación para doctorarse en el que estudiaba el surgimiento del punk en México. A ella no le gustaba el punk, sino el country, un tal Merle Haggard. Pero la forma de acercarse a uno de los chicos punk fue, precisamente, ofrecerse para enseñarle a tocar el violín.
Así que una semana después ella trajo su cama, dos cajas de libros, su laptop y el estuche de su instrumento.
La primera señal importante de que aquel trato intercultural vino el día en que el Mexicano dejó una Playboy sobre la mesa del comedor, cuando llegó de trabajar.
A la mañana siguiente encontró un libro colocado encima de la portada de Carmen Electra. Se trataba de uno de Simone de Beauvoir.
Dos días después, el Mexicano descubrió que no había espacio en el refrigerador para colocar el jamón que acababa de comprar. Diversas legumbres, frutas y semillas atiborraban los tres entrepaños. Al final logró arrinconar el pedazo de animal cerca de la leche.
Transcurrida una semana, sostuvieron su primera discusión. El Mexicano se hizo acompañar al departamento por una de las mujeres que solían posar en la revista erótica donde él trabajaba como fotógrafo. Era una de sus ventajas, siempre había chicas dispuestas a complacerlo para que él hiciera mejor su trabajo. Los dos llegaron borrachos y dando tumbos. Se metieron en su cuarto y aunque intentaron no hacer demasiado ruido, el edificio entero escuchó los diversos tonos en que la Modelo, era capaz de gemir.
La Gringa no fue la excepción. Se despertó y no tuvo de otra que poner música de Merle Haggard a todo el volumen que su laptop se lo permitió.
Ya entrada la madrugada, el Mexicano acompañó a la Modelo a su casa y regresó para encontrar a la Gringa sentada en la sala, cruzada de brazos y con los ojos inyectados. Discutieron. Ella le hizo varias revelaciones de las que nunca hablaron cuando se mudaron juntos: la Gringa padecía de insomnio crónico y nada le molestaba más que despertarse para escuchar los detalles de la vida sexual de su compañero de techo, además era una feminista declarada y si bien intentaba ignorar que el Mexicano era fotógrafo para una revista que utilizaba a las mujeres como objetos, sí le sacó de quicio encontrar una Playboy en la mesa, por lo que preferió cubrirla sutilmente con un libro. También tenía hábitos vegetarianos y no toleraba mirar ni siquiera la carne.
-Y hay una cosa más –dijo ella en español.
-¿Yes, miss? –respondió él, en inglés.
-Escuchas esa pinche música de heavy metal que tanto odio. ¿Puedes hacerlo con audífonos?

El Mexicano pensó que Dante se había quedado corto con su descripción del Infierno. En realidad éste no tenía Nueve Círculos, sino dos habitaciones, un baño completo, una cocina y una sala comedor. Se trataba de este departamento en el que se veía obligado a compartir la vida con una mujer que no era su esposa, su novia o su amante. Por el contrario, se había asumido como su más férrea enemiga.
Una vez más se atrevió a traer a una mujer, esta vez una maquillista de body paint de las que usualmente decoraban los senos de las modelos en la revista, pero el Mexicano se lamentó por el resto de la noche. Mientras la Artista y él se revolvían entre las sábanas, escuchó que a gringa se salía del departamento. Azotó la puerta, refunfuñó groserías en inglés.
Al cabo de una hora, ellos habían terminado de dibujar pinturas invisibles en sus cuerpos y estaban mirando una película, desnudos. La Gringa entró en el departamento y comenzó a tocar la puerta de la habitación del Mexicano, con deseos de echarla abajo.
El Fotógrafo se puso de pie y se subió los jeans sin ponerse ropa interior. La Maquillista se cubrió con el edredón que había quedado en el piso. Cuando se abrió la puerta, la Gringa entró en el cuarto y comenzó a gritar, en inglés y español, que el Mexicano era un pedazo de mierda, un irrespetuoso y que no se movería de ahí hasta que prometiera no traer más mujeres al departamento. También exigía que él renunciara a su trabajo.
Después, la Maestra de Violín se sentó en el piso y se cruzó de brazos. Respiraba agitadamente.
La Maquillista les pidió que arreglaran sus diferencias, que no la metieran a ella en esos embrollos.
-¿Pues qué, es tu novia o qué? –le reclamó al Fotógrafo de Conejitas, desde la cama hecha un caos.
-¡No, no digas pendejadas! –respondieron al mismo tiempo el Mexicano y la Gringa. Él de pie, con el torso desnudo; ella, cruzada de piernas en flor de loto.
En eso sí estaban de acuerdo.

Un día después del incidente con la Arista, el Mexicano había resulto correr de la casa a la Gringa y se lo diría en ese mismo momento.
Al llegar al departamento, notó que todo estaba oscuro y en silencio. Fantaseó con la idea de que la Maestra de Violín se hubiera marchado por su propia iniciativa.
Cuando encendió la luz, la encontró sentada en su sillón, casi reducida en flor de loto y con los ojos bañados en lágrimas. Tenía la computadora personal en las piernas y de ella brotaban los audífonos hasta sus orejas. Sostenía un vaso vacío en la mano y a sus pies descansaba una botella de Jack Daniels casi nueva.
-¿Estás bien? –le preguntó con un tono suavizado. En ese momento le salió sincero. El que la Gringa luciera tan vulnerable hizo que por un momento olvidara sus intenciones bélicas.
-Estoy celebrando –le confesó ella, que parecía más bien lamentar la muerte de alguien.
La Maestra de Violín le contó que esa mañana había recibido una carta en donde le informaban que había ganado una nueva beca, lo cual le permitiría continuar con su estancia en México y terminar con desahogo el proyecto acerca de los punks. Sin embargo, aquella noticia también la llenó de melancolía debido a que transcurriría otro año sin ver a su familia en Tennessee. Encima, no tenía muchos amigos en México con quienes pasar las horas de tristeza. Fue así que recurrió a Jack Daniels.
-Sírvete un poco –le dijo al Mexicano, ahora sí, en inglés.
-Gracias, voy a picar un poco de queso para que comamos algo –reviró él, en español.
Bebieron hasta que se terminó la botella. Rieron y hasta lloraron juntos. Pero nunca se tocaron. Jamás un abrazo fraternal o una palmada en el hombro. Tampoco escucharon heavy, sino country.
Resolvieron hacer una tregua: el Mexicano no llevaría más mujeres a casa y procuraría fornicar en los hoteles aledaños al departamento, para que la Gringa pudiera dormir. Ella liberaría espacios en el refrigerador y se desaparecería un día de los dos del fin de semana para que él pudiera compartir la tarde con alguna chica.
También le sugirió que renunciara a la revista.
Él ya no se rió.
Se fueron a dormir cada uno a su habitación y al otro día, compartieron, aunque por separado, una infame cruda.


Otra vez se mete a su cuarto con el sigilo de un gato. Ella ha salido. Todos los sábados acude al Chopo, para juntarse con sus amigos los punks, aunque para la Gringa se mucho más correcto referirse a ellos como “Colaboradores”. Los trata como objetos de estudio.
El Mexicano se queda observando el estuche negro con forma de mujer. Sería tan sencillo aplastarlo, destrozarlo, descargar un vendaval de ira sobre el violín hasta que no quede de él sino astillas.
Todas las noches esa música de violín se sale por la rendija de la puerta y le taladra las sienes. No es que la Maestra lo haga mal, pero el violín es el testimonio de su presencia. Le recuerda al Fotógrafo que nunca podrá ser feliz hasta que se deshaga de ella.

Al otro día de la borrachera las cosas vuelven a la normalidad. Ambos se pelan los dientes como fieras. Las mujeres, la revista, la música y las verduras, todos son excusas perfectas para gritarse un titipuchal de groserías. So ofenden lo mismo en inglés que en español.
En un momento él no puede más y le grita:
-Tienes un mes, ¡quiero que te largues! ¡Voy a devolverte el depósito de renta que me diste!
-Yes! I’m leaving! –responde la rubia de ojos azules.
Luego de unos segundos de silencio en que sus respiraciones de fieras son lo único que se escucha, ella dice:
-Tú no tienes corazón.

Ni un recuerdo siquiera de haber poseído algo en el pecho. Su corazón es este manojo de odio que lo impulsa a levantarse en la noche y caminar por la casa para no enloquecer. Sólo quiere apretar ese cuello hasta que ni un filamento de aire logre penetrar por la garganta y entonces la Gringa expulse la vida por la nariz.
Sólo entonces, cuando ella no vuelva a tocar el violín, el Mexicano podrá dormir en paz.


Ya no fue necesario colocar el anuncio en el periódico, porque una noche, cuando él regresa de encontrarse en el hotel de la colonia con alguna de las modelos de su revista, el Mexicano descubre que la gringa se ha largado sin avisar. En la habitación donde estuvo la cama, la cajonera y el estuche de violín, sólo queda un eco que rebota en las paredes igual que una flecha invisible.
Esa noche él destapa una botella de vino, no de Jack Daniels, y se sienta en la sala a brindar con su propia sombra.
Pero a la mañana siguiente, él se mete al baño a lavarse los dientes y le parece que una sombra pasa por detrás de sus hombros, por el pasillo y rumbo a la cocina. Cuando sale a ver no encuentra nada. Pero su nariz no lo engaña. El departamento huele a cebolla y pimienta.
Sale a trabajar y poco a poco se olvida que un día tuvo una Gringa con quien peleaba. Las mujeres desfilan por su cama y por primera vez nadie protesta porque los muros coleccionen gemidos y carcajadas.
Y poco a poco él aprende a dejar chiles cociéndose en un sartén mientras sale a trabajar, para que el olor a condimentos de la Maestra de Violín se disipe del ambiente. Come únicamente carne. También sintoniza heavy a todo volumen y llena las paredes de imágenes de chicas desnudas. Además, habla solo. En español. Coloca un ejemplar de La Ley de Herodes, de Irbagüengoita
Pero de vez en cuando unos pasos resuenan a sus espaldas o una respiración le hace segunda a la propia cuando se va a dormir.

Un mes exacto después de la partida de la Gringa, el Mexicano la vuelve a ver. Es como si hubiera despertado de un sueño. La Maestra de Violín sale de su recámara –nuevamente están ahí la cama, la cajonera y el maldito estuche negro con forma de caderas– con la pereza propia de quienes no suelen dormir bien por las noches. Su cabello es un sol desnutrido, que lanza rayos amarillos en todas direcciones y sus ojos apenas se asoman debajo de los párpados hinchados.
Cuando la observa el Mexicano quiere gritar de miedo, pero no se atreve. Después lo invade el enojo y le dan ganas de matar a la Gringa por regresar a la casa. Pero cuando ella pasa delante de él, con la parsimonia de un zombie, él se contiene. ¿Y si ya la matado y lo que mira no es sino un espectro? ¿Y si en realidad ella nunca se fue?
El Fotógrafo se limita a contemplarla mientras la Gringa se mete al baño.
Cambio cadáver de Gringa por la paz absoluta de la soledad. ¿Lo publicarían en el Gráfico?

No siempre la observa. Hay veces que él llega a su casa y lo único que encuentra es la puerta cerrada de la recámara que no es la suya. Por más que pega la oreja no alcanza a escuchar nada. Ni música de country ni violines.
Por las madrugadas se despierta e intenta capturar los sonidos de la Gringa, su respiración o cuando manos las groserías en inglés que ella solía decir entredientes.
Pero no hay nada.
En otras ocasiones sí la ve. Pero ella a él parece que no. Luce tan satisfecha y complacida como si viviera a solas. Llena el refrigerador de vegetales y al cabo de unas semanas otra vez escucha los temas de Merle Haggard. Son esas veces las que el Mexicano se convence que quizá ella se le adelantó y lo asesinó en medio de alguna noche.

Ambos fantasmas de carne humana se acostumbran a cohabitar. Vivos o muertos, desde que la Gringa regresa al departamento, el Mexicano y ella se sumen en una especie de tregua, de guerra fría sazonada por el más absoluto silencio. Nunca se hablan. Ni para saludarse ni para agredirse.
Cada cual se encierra en su propia habitación y mientras uno entra al baño, el otro aprovecha para prapararse un sándwich en la cocina. Así nunca tienen que verse las caras. El Mexicano y la Gringa se convierten en un cúmulo de sonidos.

Llega el día en que el Fotógrafo no puede más. Piensa que si no la asesina, aquella Gringa terminará por convertirlo en un ratón, en una sombra, en minúsculo punto en su propio departamento. Se pone un saco, toma una navaja y espera a que sea sábado. Cuando ella sale rumbo al Chopo para verse con los punks a quienes enseña a tocar el violín, el Mexicano sale detrás de ella. Prácticamente pisa las huellas que ella deja sobre el pavimento y se mueve por los mismos lugares. Ella hace mucho que no lo ve, pero él desea volverse invisible para el resto del mundo.
La navaja en el bolsillo y sus dedos rodean el mango igual que un puñado de cinco lombrices, el Fotógrafo camina detrás de aquella figura delgada de cabello rubio y piel rosada.
Al fin la Gringa entra en el metro y el Mexicano baja las escaleras detrás de ella, ansioso y palpitante. Siente que una gota de sudor le baja por la frente y le recorre hasta el mentón con el tacto de una caricia helada. Ambos esperan a que llegue el tren y cuando están a punto de abordar, extrae la punta de acero y la clava en el hombro de la gringa. La gente se abre, grita, se contrae y el miedo es una infección que se propaga con rapidez.
De pronto ya no hay Gringa en el Metro, pero sí el Mexicano tirado en el piso y varios policías que lo sostienen para que no pueda moverse.
Cuando lo llevan arriba, de regreso a la superficie, alcanza a mirarse en un cristal que funciona como espejo. Ahí la cara terrible de la Maestra de Violín, con sus ojos azules incólumes, el maquillaje barrido como una lágrima multicolor que resbala por el rostro entero y el cabello convertido en una revoltura de alambres dorados. El hombro es una fuente de sangre. El Mexicano está muerto de miedo.
-Pinche vestida loca, mañana seguro sales en el Gráfico –le dice uno de los paramédicos que lo ayudan a subir a la ambulancia.






NoS LEEmos, SatANaS MEDiAnTE

Monterrey rockea así

Amos.